O amor é um inferno.

O que é o amor?

Depois de uma longa reunião regrada a uma mistura de vinho barato, alimentos industrializados, jogos amorais e uma trilha sonora escolhida a dedo, quatro jovens dentro de um quarto decidiram que o amor é uma grande bosta.

Eu, namorar, nem tão cedo, eu não vou amar mais ninguém. Ponto pra os solteiros, toca aqui. No final tudo se resume ao sexo, já dizia Freud. É, meu caro, é a seleção natural, eu devo espalhar minha genética não importa com quem, encher o mundo de pequenos cabeçudos. Brigamos constantemente, por qualquer coisa. Caralho, perdi meu anel. Depois “tu” pega. Na Vitrola, Balão Mágico.

Horas se passam, argumentos dos mais infundados possíveis são defendidos como uma verdade absoluta. Ataques pessoais a não presentes são feitos à boca cheia. Risos e mais risos. Luzes apagadas, luzes acesas, luzes apagadas, luzes acesas, luzes apagadas. Porra, meu copo esvaziou, volto já. Ao fundo, Cazuza grita suas verdades. “Bota” baixo pra gente poder conversar.

Eu aprendi massoterapia. Ah, eu conheço. Deita de bruços. Eu também sei fazer massagem, vem aqui. Sai fora! Eu tenho cócegas. Não é massagem, mongol. Você está excitado? Não, estou relaxado, é diferente. Você tem cócegas? Tenho. Risos incontroláveis soam como música. Minha mãe, hora de ir para casa.

É, no final, o amor é uma droga. É muito ruim você conversar com alguém, se abrir e falar o que realmente pensa, sabendo que ela está lá, te ouvindo com toda a atenção. É muito ruim você ter um ombro onde chorar, um par de pernas onde pode recostar a sua cabeça para receber afagos. É muito ruim você pensar que sempre tem alguém a sua espera. É muito ruim você acreditar que serão felizes para sempre, chega a ser ingênuo. Ingênuo? Idiota, né?! Sejamos solteiros, companheiros! (olha aí, até rima tem!)

Mas lá no fundo, talvez, o que eles queriam era só dizer aos seus parceiros e parceiras:

Estamos bem?

Ou talvez fosse só um reflexo da mistura.


Lucas Sales Viana