Encontro?

E ela esperaria ansiosa por uma ligação, ouviria a voz dele a chamar por um encontro, passaria algumas horas a se arrumar para que ficasse mais bela para o encontro, desceria do seu apartamento e veria ele encostado no apoio da escada da entrada do prédio esperando-a, entraria no carro e o acompanharia naquele fim de tarde, perguntaria para onde iriam e descobriria que seria surpresa.
E ele se levantaria da sua cama, tomaria um banho, faria a barba, ligaria para ela, sairia com ela, riria das piadas bobas contadas no carro, andaria por aquele parque, sentaria lado a lado com ela naquele banco por alguns minutos e ficaria calado a observar.
E eles passariam pela orla e parariam naquele pier velho e abandonado com marcas de ferrugens por toda a construção, olhariam paro o horizonte, para aquela enorme e linda e tão laranja bola, esperariam até o final, sairiam os dois a caminhar até o parque, sentariam lado a lado no banco que dava para o cenário passado, cruzariam olhares mudos e rápidos.
E ela talvez perguntaria sobre a tão bela cena de ver as estrelas com aquela lua que sorria e era feliz e ouviria a respiração baixa e lenta no seu pescoço e o arrepiar dos pelos ao sentir a declaração mais nua que ele daria sobre a beleza das coisas e dela.


Lucas Sales Viana

O jogo está na mesa...

(continuação do texto 'Sábado à noite')

...

- Mas o que é ser especial?

- Então, essa, definitivamente, é uma excelente pergunta... Não sei... Ser especial é ser você, é não se preocupar... Ou melhor, se preocupe, mas não a ponto de você se perder. [É] Entender que você, por mais que se esforce, nunca, eu disse nunca, vai conseguir agradar a todos.

Ela demonstra surpresa – É...

- Você deve agradar a si, aos seus pais e aos que verdadeiramente te amam... Não importa, sempre vai ter aquele invejoso ou estúpido que se passa de amigo te dizendo o que fazer e o que não fazer, te dizendo que não gostou do seu cabelo, da sua roupa, da sua leitura nova, tudo que você fizer de diferente, pronto, fodeu! Ele, por ser medíocre, vai querer destruir qualquer tentativa tua de ser diferente, de agir diferente, de pensar diferente.

- E como é uma garota especial para você?

- Pergunta ruim... Você sempre alterna boas e ruins? Uma pessoa não deve viver em função de outra, entende o que eu digo? Você tem seu caminho, eu tenho o meu. Se um dia eles se convergirem para o mesmo caminho, ótimo! Talvez seja essa a indicação melhor que eu sou “o certo” para você. Não é apontar pra você e dizer: “Aquela é especial para mim”. Não funciona assim... Ei, to falando muito, não gosto disso. Até agora só sei o seu curso e que você tá interessada no que tenho para falar e sei de alguns detalhes seus que eu fui pegando nessa conversa, não sei, por exemplo, seu nome?

- Nossa, gente, é verdade! Me desculpa, me chamo Camila.

- É um prazer saber seu nome, Camila. O que lhe atrai além do Vade Mecum?

Risadas inesperadas fogem daquela pequena mesa mal-iluminada – Muitas coisas, mesmo. Gosto de viajar, de um bom livro, de assistir novelas, filmes...

- Teatro, gosta de teatro?

- Nunca fui, adoraria conhecer esse mundo.

- Isso é bom de ouvir, alguém aberto a novas experiências, o que mais você gosta? Que tipo de música?

- Amo música, não tenho preconceito com músicas, gosto de ouvir qualquer uma, tem aquela ou outra que sou apaixonada. Qual você gosta mais?

- Um rock, um velho rock, daqueles que te fazem gritar durante um solo de guitarra, um velho AC/DC, Jimi, Zepellin, Doors e tantos outros.

- Eu gosto de rock, gosto do rock brasileiro, do antigo claro.

- Querem alguma coisa? – O garçom interrompe aquela conversa.

- Dois refrigerantes, pode ser? - Carlo olha para Camila.

- Pode sim – Ela responde.

- Okay, então! Dois refrigerantes, algo mais?

- Mais uma batatinha – Ela pede.

- Anotado.

Voltam a conversa - O que mais, livros, que autores te agradam?

- Ai, são tantos, não tenho um autor em específico, gosto de sair lendo...

- Pegar aquele livro na prateleira e ler feito uma louca. – Ele completa.

- É, como você sabe?  – Ela sorri. – Você é assim, também?

- Claro! Tem coisa melhor do que se jogar à sorte?... Só que ultimamente tenho lidos alguns em específicos...

- Quais?

- Alguns, uns velhotes que já morreram na sua maioria, Buko, García Marquez, Kafka, Balzac, uma galera assim...

- Só conheço o García Marquez, quais livros dele você já leu?

- Minhas putas tristes e um romance... Não “tô” lembrando o nome...

- Cem anos de Solidão?

- É, esse mesmo, você já leu pelo visto.

- Li sim, adorei o poder de descrição que ele tem.

- É, me inspiro muito nele quando vou descrever algo, gosto de detalhar bem as coisas como ele fazia e ainda faz.

...

 E eles conversaram, beberam seus refrigerantes e comeram, conversaram mais um pouco e ele olhou para aquele relógio pendurado bem atrás do balcão principal acima da estante que tinha algumas bebidas de nomes extravagantes e viu que já era tarde, só não sabia para o quê, talvez fosse hora de sair e guardar um pouco daquilo para outra hora, mesmo sabendo dos riscos de desencontro, sabia também que não seria bom queimar tudo de uma só vez. Ela insiste, quer saber sobre o que ele observara nela e tantas outras coisas que a interessaram, e ele se despede dela, avisa sobre um possível futuro encontro, pede a ela paciência, pede a conta. Ele deixa uma nota de vinte e outra de dez junto com o papel riscado com números.

Ele sai daquilo. Caminha olhando para a lua que não era tão bonita, talvez fossem aquelas nuvens, talvez fosse a lua ou talvez fossem os seus olhos. Chega ao carro, gira a chave, baixa o vidro e dá uma nota ao homem que olhava os carros.

Ela volta para a branca e para a namorada do amigo dele e para o amigo dele, conversam por mais alguns momentos, sempre olhando de forma discreta para aquela pequena mesa mal-iluminada e no canto do bar que já tinha um novo casal rindo.

Lucas Sales Viana

Sábado à noite.

- E aí? Vem mesmo?

- Vou, estou terminando de me vestir.

Ele desliga o celular e o joga na cama. Veste as calças, põe os sapatos, veste a camisa e sai.

Era uma noite. Era um sábado à noite. Um cenário clichê.

Luta um pouco para colocar o carro na vaga apertada. Consegue. Desliga o som, o carro, olha-se no espelho retrovisor lateral ao sair do carro e canta seu mantra.

- Olá! Você é um bêbado, preguiçoso e todos te odeiam, agora sorria! – O sorriso saiu falso.

Segue até o bar indicado pelo amigo enquanto coloca nos bolsos da calça a carteira, o celular e a chave do carro.

Encontra-se com o amigo e a namorada desse amigo e mais duas amigas da namorada desse amigo.

- São aquelas? – Ele pergunta ao amigo olhando para elas.

- Sim, aquela de que te falei é a de vermelho. E ela quer te conhecer.

- Percebe-se. Bom pra ela. – Ele esboça um sorriso para as meninas.

Caminha até as duas, fala com a de branco primeiro e só depois com a de vermelho. – Olá, meninas.

- Olá, Carlo. – Disse a branca.

- Olá, Carlo. – Repetiu a vermelha.

- Opa! Vejo que já sabem o meu nome.

- É, nossa amiga fala muito de você. - Antecipou-se a vermelha.

- Espero que bem, pelo menos.

Juntaram-se todos a uma mesa, conversas aqui e ali.

- Uma água, garçom. – Ele pediu.

Conversavam sobre os jogos de futebol do time feito por amigos, conversavam sobre novelas, seriados e filmes, até a política era escrachada. Reclama daquele e desse, fofoca sobre a vida dele e daquel’outra.

- Sim, vamos jogar uma partida? – Sugere o amigo.

- Vamos! – Aprova ele.

- Eu não sei jogar – Disse a branca – podem me tirar dessa, vou ficar só assistindo.

- Certo, dois times de dois – Ele disse – Você e sua garota contra eu e a vermelha. Quem vencer é o mais bonito, ou seja, vou vencer.

Um taco pra cada time, uma bola branca ao centro do pano vermelho, bolas amarelas para o casal, bolas azuis para os outros dois.

- Começa. – Ele disse.

A partida se desenrolou entre beijos melosos entre o casal a cada passada de taco e olhares entre os outros dois. Vitória das azuis.

- Eu te disse, sou o mais bonito. – Ele brincou.

- Revanche! – Gritou o amigo.

- Outra hora. – E voltaram à mesa. A dinâmica já havia mudado, ele agora conversava mais com a vermelha e ela conversava mais com ele.

- Vamos sentar em outro lugar – Ela sugeriu.

- Okay! A gente pode se sentar ali – Ele apontou para a pequena mesa vazia com duas cadeiras num dos cantos do bar. A meia luz ajudava com o clima. Ele ouviu a branca sussurrar para a namorada do amigo. – A próxima sou eu, hein?! – Ele sorriu de leve.

Sentaram-se, agora mais próximos.

- Garçom, outro refrigerante para mim. Você quer?

- Sim, obrigada.

- Outro para ela.

O garçom saiu.

- Você bebe?

- Claro, acabei de pedir uma. – Ironizou.

Ela sorriu. – Besta! Álcool? Você bebe álcool?

- Não, tenho problemas com o álcool.

- Como assim?

- Digamos que não vou de encontro à bebida.

- Não entendi.

- Sou crente. – Com a cara mais lavada mente.

- Sério?

- Não.

- Eu bebo, só que hoje não rola. Tô dirigindo.

- Você tem carro?

- Tenho.

O garçom voltou com os refrigerantes e um par de copos com gelos e rodelas de limão dentro. Serviu-os.

- Ah! Trás uma porção de fritas, por favor. – Ele lembrou quando o garçom já ia longe.

- Você faz o quê? – Ela perguntou depois de um gole na bebida.

- Estudo.

-  O quê?

- Faculdade. E você?

- Também. Qual curso?

- Você primeiro.

- Direito, e você?

- Letras.

- Sério?

- É, desinteressou-se?

- Posso perguntar o porquê do curso?

- Claro.

- Qual o motivo?

- Como eu posso dizer... Primeiro, foi o que eu consegui passar, segundo, gosto das palavras, gosto de escrever, goste de ler, gosto de ouvir, e terceiro, gosto de fazer algo diferente, não queria fazer o que todos fazem, direito, medicina, engenharia e... Sem desmerecer quem quer trabalhar com isso, claro. Acho justo, você ser médico, ou juiz, ou advogado, ou engenheiro e realmente amar a profissão. Não só por causa da grana ou do status, entende?

- Entendo.

- E você, qual foi o motivo que te levou ao direito?

- Meus pais são advogados e fui criada nesse meio, acabei tomando gosto pela coisa. E concordo com você, tive alguns colegas que já desistiram do curso por não se identificarem com o mesmo.

- Isso é bom!

- Você me disse que gosta de escrever e já ouvi falar dos seus textos. Você escreve mesmo?

- Escrevo.

- O quê, por exemplo?

- Coisas.

- Que tipo de coisas?

- Coisas que surgem na minha cabeça... Sabe quando você se deita e junto vêm milhares de ideias, fatos que aconteceram, fatos que aconteceram e que você gostaria de mudar aqui e ali, fatos que aconteceram e que não deveriam ter acontecido e fatos que você sonha que aconteçam? Pois é...

A batata chegou junto com um pote com molho de cor rósea.

- Mais alguma coisa, senhor?

- Nada.

Enquanto comiam falavam sobre tudo, riam das piadas criadas, das besteiras faladas e das caretas feitas.

- Hey, hora da revanche.

- Tá bom, vamos. Mesmos times. – Carlo disse.

Mesmo cenário, bolas amarelas para o casal de namorados, bolas azuis para os outros dois.

Vitória dos azuis.

- Admita, sou mais bonito. – Carlo brincou.

- Vai se foder. – Brincou o amigo.

Voltaram à pequena mesa. O assunto agora era outro.

- Você já namorou? – Ela perguntou.

- Quer mesmo saber? – Alertou.

- Quero.

- Já.

- Quantas vezes?

- Uma.

- Só? Quantos anos você tem?

- Vinte, e você?

- Dezoito. E só namorou uma vez?

- É.

- Por quê?

- Quer mesmo saber? Coisas pessoais.

- Quero – E ela se aproximou apoiando o queixo nas costas das mãos.

- Tá bom.

Ele falou que só namoraria alguém quando tivesse certeza que valeria a pena, disse que conheceu muitas garotas, mas nenhuma despertava um interesse maior, todas falavam a mesma baboseira de sempre.

- E você escrevia para essa?

- Claro. Pra dizer a verdade, eu comecei mais a escrever por causa dela.

- E você...

- Você realmente quer falar sobre a minha ex? – Interrompeu-a. - Não, melhor não, né?

- Mas, só mais uma pergunta, pode ser?

- Pode.

- Você escreveria para mim?

- Não sei. Você seria especial para mim?

Lucas Sales Viana

Tristeza.

Naquela rua com a luz do topo do poste que hora acendia hora apagava, ele esperava pelo transporte. Ele? Ele era um velho, de cabelos prateados e imundos e sua barba grande e com piolhos que causava uma coceira agonizante, um olho cego pela catarata e o outro na fila, a pele era queimada e manchada pelo sol e enrugada pelo tempo, tempo cruel e insensível e, por momentos, perverso.

Os poucos que ainda resistiam ao frio que fazia naquela noite e que se lançavam à rua passavam por aquilo e enojados cruzavam a rua, ou fechavam os olhos, ou, pior, jogavam-lhe moedas e ele talvez dissesse: “Seus filhos de uma puta!”. Mas não ali, não naquela hora. Ele estava calmo e impassível com o olhar fixado no horizonte. Além das poucas roupas e da fogueira feita dentro da lata do lixo com o que ali havia, o cigarro era companheiro inseparável, a garrafa com alguma bebida dentro, também.

As horas passavam-se, as estórias corriam a sua frente, os filhos conversavam sobre quando brincavam nos parques da cidade, os netos se escondiam por entre as hortas do quintal e a esposa abraçava e lhe beijava da forma mais carinhosa e amável. Estórias alegres alternavam-se com as mais tristes que ficavam mais tempos que as mais alegres que cada vez menos apareciam dando mais espaço a tristeza e solidão que só aumentavam. Ele talvez chorasse, se as até as lágrimas já não o tivessem abandonado.

Enfim, o transporte chegou, mesmo sem fazer o sinal, o transporte parou e ele, então, entrou. 

Foi-se para sempre.

Lucas Sales Viana

Vergonha.

E, se hoje ando corcunda

É, tão somente, culpa minha

Dos meus parasitas que me habitam

Minhas esperanças e meus medos

Meus dogmas e minhas crenças

Minhas paixões e meus amores.

Queria eu banhar-me naquela  cachoeira

Aquela que já me é tão distante

Onde meu corpo e minh’alma lavados seriam

E no arco-íris na bruma formado

Ver-me-ia eu, então, no reflexo daquelas cores

Na minha forma pura.


Lucas Sales Viana

Não fode!

Um bar. Sim, era um bar aquilo.

Era sujo e escuro e cheirava mal, cheirava a urina dos banheiros, vômitos dos bebuns e fumaça das caiporas. Tinha um garçom feio do outro lado do balcão, lembro-me de pedir uma dose de uísque com água, várias doses. Lá fora, algumas putas rodeavam os caras fortões que seguravam suas bebidas e fumavam seus cigarros enquanto rosnavam para os outros. E estranhamente tinha silêncio ao meu lado. Era um velho qualquer. Com uma boina cinza que deixava os poucos grisalhos saindo pelos lados e olhos pequenos e tristes e calmos  ele me encarava.

Tá olhando o quê, velho? – perguntei. Você, meu filho. Como é que é? Isso mesmo que você ouviu. Eu te conheço, porra? Não. E o que você quer, afinal? Alguém pra conversar. Ih, velho, pessoa errada e local errado, o grupo de ajuda aos deprimidos fica a duas quadras. O velho falou algo e não entendi. Como é, velhote? Nada, meu filho, nada...

Virei o copo.Garçom, outra dose.

Você tem filhos? – o velho começou. Não, não tenho. Eu tenho dois, um casal. Hum... É casado? Tá vendo aliança no meu dedo? Eu sou casado já tem sessenta anos. Bom pro senhor. Você me chamou de senhor, está melhorando. Você tá dizendo...

E ele insistia em me contar a sua estória, apaguei lá pela metade do monólogo.

Lucas Sales Viana

Imperfeito.

Ela abre a porta destrancada do apartamento e avança pelo corredor que leva à sala, pega da estante um vaso grande e antigo e arremessa gritando:
Por que você fez isso? E arremessa um vaso contra a parede que fica de frente a ele.

Ele se levanta do sofá assustado:
Você tá louca? Esse vaso foi dado pela minha avó, mulher.

Ela avança:
Estou sim, você me deixa assim, muito puta, você é tão infantil. Você não precisava ter feito aquilo, Carlo.

Ele segura os braços e as mãos que já iam ao seu rosto:
Você sabe o porquê daquilo, você só não aceita.

Ela esbraveja:
Não tem como aceitar, é muito estúpido. É com ele que vou me casar, você sabe disso.

Ele fala:
Você ainda é louca por mim, ainda te deixo puta, ele é um bobão.

Ela continua:
É, talvez ele seja, mas ele quer algo sério. Casamento. Sabe o que é isso, Carlo?

Ele se afasta, coloca uma das mãos nas bolas e com a outra procura a caixa de cigarros num dos bolsos da calça:
Ui, arrepiou meu saco! Foi isso que faltou para a gente? O que você quer, um anel com aquelas pedras enormes que brilham e que valem uma nota? Ótimo, eu compro um para você.

Ela leva a mão ao cabelo e abaixa a cabeça balançando-a de leve:
Não se resume a isso, você sabe disso.

Ele acende o cigarro:
Não, não sei, me diga.

Ela cansada fala:
Carlo, nós já falamos sobre isso. Eu vou me casar com...

Ele a interrompe:
Não me importa, eu não vou deixar.

Ela insiste:
Você pode socá-lo quantas vezes quiser, que não vai mudar nada.

Ele se espanta:
Como é?... Vê? Você sequer se importa com ele, acabou de dizer que eu poderia bater nele o quanto quiser...

Ela responde confusa:
Que raiva! Não foi isso que eu quis dizer...

Ele dá um trago no cigarro enquanto procura pela bebida:
Mas disse...

Tanto faz, droga!

Preparando um copo de uísque, ele solta com o canto da boca:
Você está confusa, admita!

Que merda, como ele consegue, pensa:
É, talvez eu esteja, mas eu sou assim.

Ele concorda:
Eu bem que sei... Você ainda tem dúvidas?

Ela responde:
Claro, é natural ter dúvidas, questionar as coisas, tudo...é muito saudável...

Ele insiste:
Foi isso que nos atrapalhou? Um dia você parou e se perguntou: “Ai, será que ele é o meu cara certo?”. Foi isso?

Ela de olhos cheios diz:
Eu não sei... Carlo, nós tivemos nosso momento...

Ele solta o copo no bar e a interrompe com um abraço:
Não diga isso, nós ainda podemos...


Lucas Sales Viana

De quê?

No carro, cinco.

Um novo motorista, um amigo ao lado e três amigas atrás.

Uma música eletrônica no som, uma noite qualquer com uma lua envergonhada.

O destino: uma boate.

Encontram-se com uma amiga e com um amigo e com mais um e mais outro...

Uma fila enorme, um barulho ensurdecedor e vendedores insistindo em oferecer bebidas alcoólicas.

Mulheres que saem de carros acompanhadas de seus bulldogs travestidos de homens, solteiras que saem de táxis com suas “amigas” de festa, [todas] vestidas da melhor e da pior maneiras possíveis.

Homens que passam olhando para cada uma tentando transparecer confiança, mas que se usam do copo como um escudo, outros que nem ligam e andam até o final da fila.

E na cabeça de um (de todos) surge: Vou tomar todas! Vou chegar naquela e naquela e naquela...  Será que ele veio? Essa fila não anda, porra?

E a fila só aumenta...

Começam os assuntos... Olhares e mais olhares... Cruzar de braços, abrir de pernas, olhares para trás, viradas de garrafas... Um abre a carteira conferindo a grana, outro olha as horas, outra abre o pequeno espelho para conferir a autoestima, que até o traço perdeu.

Duas garotas se aproximam, conversam com uma das amigas do grupo e depois se vão.

A fila anda...

Cada um mostra a sua identidade para o pequeno segurança ao lado da entrada.

Entram.

A festa já ia a todas, uma garota já cantava no palco e as pessoas já se movimentavam ao redor do palco, ao redor das mesas de sinuca, ao redor do bar, ao redor de outras pessoas.

Moças bonitas, moças normais e moças não tão bonitas.

Homens fortes e atraentes e homens fracos e não atraentes.

Mulheres de quadris largos, de seios fartos, de quadris, de saia, de camisa quase transparente, de vestido, de salto alto, de botas, com maquiagem, com muita maquiagem, sem quadris, de cintura fina, de seios perdidos nos bojos traiçoeiros, de cintura larga.

Homens de braços roliços, de gosto duvidoso, de chinelo, de barba feita, de sapato, de camisa e calças limpas, de cavanhaque, de cabelos modelados, de tênis, de calças e camisas coladas, de barba por fazer, de cabelos amassados.

Alguns insistiam em querer conversar, estabelecer uma comunicação com o sexo oposto ou com alguém do mesmo sexo, era uma orelha colada na boca do outro aqui, um gritando na do outro ali, cuspindo acolá...

Aquelas garotas já circulavam pela boate, ouviam elogios e cantadas e deixavam escapar alguns sorrisos e outros sinais de interesse. Uma parecia procurar (procurava incessantemente) por um, outras duas só rodavam, uma com seu inseparável copo e a outra sem a voz, e a última, estranhamente, procurava pelo seu coração.

Os dois amigos curtiam cada um na sua freqüência, acompanhados de olhares de uma garota ali, daquela sentada no balcão, daquel’outra conversando com as amigas numa roda, de sorrisos diretos e outros não tão diretos, de mexidas nos cabelos, de cruzares de pernas, nessa ordem, na inversa, ao mesmo tempo.

Chega um terceiro, já estava alto:  Vamo, pô! Vou ficar com aquela ali, preciso de um parceiro pra enrolar a amiga dela, topa? Tô fora, deixo com você essa. Nem eu, tô tranquilo aqui. Vocês são dois cagões. Beleza, vai lá.

E ele volta. Pronto, fiquei com ela, mas ela disse que tava a fim de ficar contigo. E daí? Daí que você devia ir lá. Tá louco? Vou beijar uma garota que [você] acabou de beijar? Qual o problema? Nada, deixa pra lá, higiene.

Os cinco (agora seis) amigos se juntam, os dois homens e as quatro mulheres, uma decepcionada, outra frustrada, outra triste e outra cansada, um maluco e um solitário. Dois conversam sobre relacionamentos e suas frustrações de percurso. Outra bebe acompanhada por uma. A outra se senta numa cadeira e o último se senta na mesa da sinuca mesmo.

O motorista resolve pedir uma bebida pra ele e para a amiga de conversa. Vai à fila. Bêbados que mal conseguem se segurar nas pernas se apóiam nas barras e bordas do balcão. Chega a sua vez. Duas águas, por favor. Só duas águas, o que houve, gato? [Estou] Dirigindo e dando carona, não posso arriscar. É, sei como é isso, são quatro pratas. Aqui o dinheiro. Valeu. Obrigada.

Aí sua água. Valeu. Eles bebem calados.

Vamos nessa? Vocês já querem ir, vamos, então.

Eles se vão, os cinco que iniciaram são os mesmos que terminam, o motorista acompanha uma das amigas que insiste em trocar os pés até o carro, o outro carrega as outras duas.

Ele dirige sempre veloz, como se fugisse de algo, param em uma lanchonete e noutra e depois as três são deixadas na casa de uma e o amigo é deixado na sua casa e aquele segue só até a sua ‘casa’.

O carro para, a chave vira e a luz interna acende, ele desliga o som que tocava uma coisa melódica e pega seus pertences, sai do carro, tranca o carro. Entra no edifício de nome bíblico. O elevador já o esperava.

Fim de noite.


Lucas Sales Viana

Dois.

À sombra da árvore conversam:

O que eles acharam de mim? – Ela pergunta.

Eu acho que gostaram, meus avós são simpáticos. – Ele completa.

Não sei, acho que sua avó me achou muito magrinha, ela ficava me oferecendo mais e mais comida...

É, ela é assim com todo mundo. Lembro que eu era bem gordinho quando menino por causa dela.

E aí, o que você achou deles?

Eles são ótimos, e você é a cara do seu avô!

Que quer dizer com isso? Você não é a primeira que me diz isso. Quando menino, mamãe sempre falava que eu me parecia com o vovô. Mas, quando ela explicava, eu nunca entendia.

AH... É complicado de explicar, mas vocês têm personalidades semelhantes. São fortes, firmes, chegam até a ser cabeça-dura, um pouco machistas, mas, no fundo, são uns amores de pessoas. – Ela sorri e dá um leve beijo no seu rosto.

Amores de pessoas... não vem com essa! – Ele faz um ar de desprezo.

Olha! Os girassóis estão dançando! – Ela estampa um misto de alegria, surpresa e excitação.

É culpa do vento sud... Fica calado! – Ela o interrompe.

E juntos, ele encostado à arvore e ela entrelaçada pelas suas pernas, assistem àquilo quietos. Um pequeno sorriso escapava dele. O vento ventava, jogava nas suas caras um cheiro de rio, de mato, de paz.

Com o dedo ele aponta para as pequenas luzes que acendem e apagam, acendem e apagam. O sol já se vai por detrás deles e dos morros ao final da propriedade.  A primeira estrela já brilha bem próxima a lua. Uma lua sorridente. Os girassóis continuam a dançar.

Isso é mágico. – Ela diz.

É, de fato. Não tenho o que dizer.

Será que seremos assim para sempre? – Ela solta.

Como assim? – Ele fica confuso.

Nós ainda somos jovens, você tem seus sonhos, eu tenho os meus... Não sei... Quer dizer... Talvez, sei lá, quando estivermos com trinta anos, você olhe para trás e talvez se lembre de mim e quando lembrar, lembrará de mim como “aquela com quem dormi algumas vezes”... Sei lá. – Ela, envergonhada, abaixa o olhar.

É, ou talvez, quando eu estiver com trinta anos, eu simplesmente diga: “Ela era a mulher da minha vida” – E ele olha para aquela estrela solitária.

Lucas Sales Viana