Sabe, meu estimado amigo...

Sabe, meu estimado amigo, ainda ando eu perdido.

Eu corro os olhos pelo meu quarto, ele já não é o mesmo, está com uma bela pintura, um vitral transparente e um chão limpo, minha cama anda arrumada, com travesseiros e lençóis e colchas limpas, têm, também, as camisas e calças e mochilas jogadas. Minha mesa está uma bagunça, são papéis e fios e incensos e outras coisas mais. Meu quadro branco, que eu uso como memória, está limpo, tem algumas coisas somente. Agora, o que me fode, o que está fodendo comigo é um só, eu.

Lembra, amigo, daquelas estórias de que te falei, do casal em viagem, e das outras duas, você lembra? Você é inteligente, já deve ter ouvido falar em bloqueio? Desde aquele dia sombrio que não gosto de relembrar, não consigo mais continuar. Eu tento uma e duas e até três vezes e não sai nada, e, quando sai, é um belo “FIM!”.

Amigo, as coisas até que vão bem, seriam melhores se conseguisse eu continuar tais estórias (como você disse antes, elas são ótimas). Eu olho pro céu e ainda vejo aquelas nuvens negras, distantes, é verdade, mas as vejo e isso me assusta. A madrugada ainda me prende em frente a essa máquina, não perdi tal “coisa”, é algo que devo concertar, está fodendo com o meu trabalho e todo o resto.

Amigo, talvez eu tenha encontrado uma solução pra isso, será que você concordaria com ela? Ouça. Talvez essas estórias já tenham chegado ao seu fim, eu não tenho a habilidade de continuar algo deixado pela metade, talvez eu só consiga terminar alguma estória maior se começar tudo de novo. É essa a solução? Ajude-me, de verdade.

Um abraço do seu amigo.

Lucas Sales Viana

Stop it. I'm peeing in my pants.

Sabe aquela máxima? Entre dizer e fazer tem-se o mar. É lei.

Não adianta eu olhar para o mundo, achar um defeito e dizer: “Olha, fazendo isso e isso e isso se resolve.” Vá à merda com essa sua teoria, você tem é que mostrar como se faz. Se você que ser um salvador do planeta, ótimo, vá para a África, para uma comunidade bem pobre, pergunte se eles comem todo esse ouro que você ostenta, essa sua roupa de marca idiota e o seu carro comprado pelo seu papai.

Não adianta eu olhar para ela, me aproximar dela e dizer: Eu te amo! Vá se foder com esse seu “Eu te amo”. Ninguém gosta dos falastrões, eles são fracos e medrosos, meninos que foram criado pela avó à leite com pera, “meninhinhas”. Você tem que... Acha mesmo que eu vou falar como fazer? Se você não sabe, eu rio da sua cara de otário.

E, se não conseguir fazer nada da sua vida, ótimo! Vire um “escritor”, escreva algumas merdas que as pessoas gostem de ler, ganhe alguma grana com isso e continue a ser o escroto e babaca de sempre.

Ah... Só uma dica... Elas sempre percebem, elas sentem o seu cheiro de medo e insegurança, elas não são tão idiotas como você acha. Você não ganha o prêmio máximo gastando toda a grana que seu papai ou mamãe tem. Você vai pegar algumas putas vestidas de santas, ah, você vai, eu garanto.

Viu, no final, até que eu gosto de você. Você me diverte!


Lucas Sales Viana

Sem título.

Ouça e veja:

O que você sentiu enquanto ouvia?

Off the book

Talvez, eu sempre uso o talvez, você já reparou nisso?

Talvez eu, verdadeiramente, seja a personificação do coiote, que foi feito para vagar sem um rumo em busca de alimento, um vagar solitário, que, vez por outra, para em cima do morro mais alto e uiva por horas, à espera de um uivo que o corresponda, mesmo que esse nunca venha.

Talvez eu acredite, ainda que ingenuamente, naquele humano que aparenta ser bom ao me oferecer um pedaço de carne fresca, ainda cheirando à sangue, quando na verdade ele me quer arrancar o couro, ou só me matar, pelo puro prazer da maldade. Talvez eu só me torne melhor, quando eu for pior, porque em todos os momentos ruins eu me saio perfeito.

A escuridão domina, a lua não mais existe, só temos nuvens e mais nuvens, trovões, raios e medo. É chegada a hora da caça. Não irá me ver, só ira me sentir quando eu chegar à sua jugular. Eu tenho fome.

Lucas Sales Viana

Todo e qualquer um tem nome e rosto.

Sem nomes. Não te conheço e você não me conhece. Não sei o seu nome, nem você sabe o meu. Não vou saber o seu nome e não vou te dar o meu. Pense em um, qualquer um, esse será o meu nome por enquanto.

Eu tenho alguns anos, não sou jovem nem tão velho, diria que tenho uns 45 anos, não tão preciso, deixei de contar já faz um tempo.

O meu reflexo mostra uma cabeça raspada, sobrancelhas grossas, olhos fundos e cansados, nariz adunco e torto para a direita, resultado de uma briga. Uma orelha furada, lembranças de uma juventude rebelde sem causa, e outra não. Não tenho bochechas, meu rosto é retangular. A boca fica escondida por uma barba de algumas semanas, e como isso coça.

Ainda tenho a força de quando jovem, não tenho mais a velocidade, nem o fôlego. Antes que você pense mais de mim, não sou tão alto, nem tão baixo. Não sou gordo.

Você já deve ter uma ideia de como é a minha aparência. Vamos continuar.


Lucas Sales Viana

Um começo...

Em algum posto dessa estrada parei e entrei e peguei uma garrafa d’água e sentei no banco lá de fora. Vestia-me mal, a barba me irritava, o sol me irritava e aquele calor me irritava, o bater dos ponteiros do meu relógio me irritava. Joguei aquilo longe, o silêncio foi bom.

Eu acabei com aquela água, paguei e continuei andando. Para onde? Para onde a estrada apontasse, o sol corresse e o vento soprasse, para onde fosse longe de mim.

Eu deveria olhar para trás e voltar e morrer lá, mas algo em mim me dizia não para toda essa merda.

Eu não sou um filho da puta, não tenho filhos, nem esposa, ainda tenho mãe, pai e alguns parentes vivos e velhos. No final das contas, eu tenho a mim, somente.

Eu não quero a sua pena, nem o seu perdão. Não espero que me tenha empatia ou qualquer outro tipo de sentimento. Quero que me ouça, ouça um pouco da minha estória, algumas das merdas que cometi, só então, eu quero que me julgue. Você será o meu carrasco, ou o meu salvador. Vai olhar e analisar e sentir. Vai bater o martelo. “Você é um filho da puta!” ou “Você não é um filho da puta!”. 

Lucas Sales Viana

Merda, ela é uma qualquer!

Ela me sorriu

Eu me encantei por ela.

Ela me perguntou o nome

Eu disse: Carlo, e o seu?

Ela me pediu a garrafa d’água

Eu dei.

Ela bebeu minha água, restou muito pouco

Eu sorri.

Ela foi embora

Eu fiquei com sede, de novo.

Lucas Sales Viana

Eu queria lhe agradecer pelo nada, querida.

E estou só, eu estou aqui, na minha solidão, ouvindo coisas que não costumava ouvir, fazendo merdas e mais merdas. Sempre soubeste que fiz tudo por ti e, mesmo depois de tudo, quando já não se podia fazer mais nada, eu lutei por nós.

Nossa, foste a minha inspiração... Talvez, ainda sejas minha inspiração. És-me uma lembrança... Uma boa, uma ruim, eu ficaria com as duas. Não sabes, mas quando [estou] acordado não me lembro daquele dia, mas à noite, enquanto durmo, ele vem. Ver-me embaçado no reflexo daquele espelho, ver-te partindo, saindo dos meus braços, sabendo que aquilo seria o fim de tudo...

Já sabes o que fazer. Eu devo ir, tu deves ir, caminhos opostos e sem olhar pra trás, não te conseguiria ver partir mais uma vez. Não queiras alguém só como um troféu, onde o colocas numa estante e esquece e quando vai lembrar é com saudosismo ou só para tirar a poeira e a teias de aranha. Nunca terás tudo, não és um Deus. Não te preocupes, terás outros idiotas, mas não eu, não mais.

Vá! Vivas a tua vida, eu não quero mais te ver, eu não posso. A felicidade já não me és tu.

Lucas Sales Viana

Obra Poética II

V

"O que penso eu do mundo?

Sei lá o que penso do mundo!
Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?
Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?

Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma
E sobre a criação do Mundo?

Não sei. Para mim pensar nisso é fechar os olhos

E não pensar. É correr as cortinas
Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!
O único mistério é haver quem pense no mistério"

[...]

XXIV

“O que nós vemos das coisas são as coisas.
Porque veríamos nós uma coisa se houvesse outra?
Porque é que ver e ouvir seria iludirmo-nos
Se ver e ouvir são ver e ouvir?

O essencial é saber ver,
Saber ver sem estar a pensar,
Saber ver quando se vê,
E nem pensar quando se vê,
Nem ver quando se pensa.

Mas isso (triste de nós que trazemos a alma vestida!),
Isso exige um estudo profundo,
Uma aprendizagem de desaprender
E uma sequestração na liberdade daquele convento
De que os poetas dizem que as estrelas são as freiras eternas
E as flores as penitentes convictas de um só dia,
Mas onde afinal as estrelas não são senão estrelas
Nem as flores senão flores,
Sendo por isso que lhes chamamos estrelas e flores.”

Alberto Caeiro

Caverna de sangue.

E quando estive preso na escuridão, você, minha única luz, se afastou.

Você sentiu o meu medo, você sentiu o seu medo, você aceitou o seu medo, você fugiu. Deixou-me a lutar sozinho naquela caverna suja e escura e fétida. Aqueles ratos a correrem enfurecidos por entre as nossas pernas, poças de água escura onde pisávamos com nojo, morcegos mais se pareciam a gaviões de tão grandes e sedentos pelo nosso sangue, as baratas, de tantas, eram o mar ao se moverem, as aranhas pendiam daquelas pontas afiadas e os escorpiões se escondiam entre as pedras. E aquele cheiro? Cheiro de enxofre e fezes dos ratos e morcegos, e de morte. Você escapou ilesa de lá, talvez você seja uma bruxa, talvez você fosse, ou ainda é, tão má que até os bichos se afastaram.

Você não esperava por mim, ninguém esperava por mim, eu não esperava por mim. Matei tudo e todos e eu inclusive. Corria perdido pelo meu labirinto, tropeçando nos corpos dos meus monstros, caindo com a cara nos rios de sangue que saíam deles. Perdi-me no meu próprio labirinto de dúvidas, não via, por mais que aquilo fosse meu, saídas. Sentei-me num daqueles corpos sujos, desisti de mim por alguns instantes, lembrei-me de você, não poderia te deixar sozinha, não queria te ver sozinha, não queria te ver mais viva, eu precisava te matar. Eu senti o nojo, eu senti o ódio, eu senti a fúria. Eu destruí, então, muro por muro aos murros e chutes, sangrei-me. Senti-me vivo, aquele sangue era meu, aquela dor era minha, aquela dor era por mim e mais ninguém. Não gritei, não precisei, não tinha ninguém a me ouvir. Para quê serve o grito senão para alertar o inimigo das suas fraquezas? Eu não tinha mais fraquezas, eu não tinha mais virtudes, eu não tinha mais a mim. Eu ficaria com medo de mim, se ainda sentisse medo.

Eu andei por aqueles destroços. Eu vi uma luz, eu, sem saber mais como, sorri e chorei, sorri feliz quando vi novamente a luz, não era você, mas era uma luz, chorei ao me sentir vivo depois de todas aquelas mortes, chorei ao me sentir morto, talvez eu não tivesse mais jeito, sorri quando me voltaram as dúvidas, talvez eu não estivesse morto. Eu saí.

E o que eu mais queria era que chovesse, só um banho, era disso que eu precisava.

You're running away...

Eram umas dez da manhã, ele acordou com o barulho irritante do pássaro do vizinho idiota. O brilho do sol invadia o quarto pela grande janela e lhe irritava os olhos. Acordou só de cueca boxer cinza, baba escorrendo pelo canto da boca, remela nos olhos e um bafo agradabilíssimo. Que fome! Foi até a cozinha, abriu a geladeira e pegou alguns ingredientes para fazer sanduíches, fez dois. Pegou uma garrafa grande e branca com água, também. Comeu  enquanto assistia a programação idiota que passava na televisão, terminou, guardou o prato na cozinha. Foi ao banheiro, fez mira e mijou, lavou o rosto, escovou os dentes e jogou água no cabelo. Lembrou-se das plantas secas pelo sol terrível que fazia. Ah, depois eu aguo. Voltou ao quarto, ligou a tela do monitor, abriu um dos vídeos do seriado favorito e ficou lá, pelo resto da manhã até o início da tarde.

“Hank, You’re running away” - Disse a loira deusa àquele escritor bêbado e idiota e fodedor e que amava aquela e que no final sempre estragava tudo com aquela que ele tanto amava e dizia amar. Esse é um completo fudido. Droga, eu sou um completo fudido. Estou cansado, de verdade, toda vez é a mesma estória; eu vou, acredito que pode dar certo e no final acabo me fodendo, e o pior é que só percebo que fiz merda no dia seguinte, nunca na hora... Na hora, no calor das ações, não tem nada de errado, está tudo indo muito bem. Aí vem a noite, e com ela, o frio, e com ele, as dores... Merda, eu preciso parar com isso, preciso parar de praticar esporte,  tenho que me dedicar a essas coisas mais mortas, mais sedentárias que a vida oferece. Dizia ele com um saco de gelo enrolado por uma bandagem ao redor do joelho direito inchado, sem contar as outras partes machucadas.

O que vem em seguida?

Eu me lembro.

Lembro-me da sua coragem, lembro-me do seu rosto e do seu beijo e dos seus afagos.

Por partes eu canto:

Ela é corajosa por acreditar em algo que nunca viu, pelo menos ao vivo, e quase nunca ouviu, por acreditar em algo que sentiu, isso mesmo, uma sensação a fez, talvez mais do que uma, acreditar naquilo. Ela é corajosa por entrar em um carro preto e de vidros escuros só com uma vaga ideia de como era aquele que dirigia. Eu me pergunto como alguém consegue ser tão louca a esse ponto. Eu não faria nada parecido no lugar dela, talvez eu desistisse no meio do caminho, talvez eu escolhesse o caminho mais fácil, escolhesse ficar em casa, só.

Ela é bela. Ela me foi verdadeira quando segurou minha mão que esperava pela dela. Ela me foi verdadeira quando paramos e me abraçou e me beijou em pleno corredor com um sol escondido atrás daquelas nuvens feias. Ela me foi verdadeira quando falou e quando se calou, ela me foi verdadeira quando me olhava com aqueles olhos assustados, confusos e, por horas, surpresos. Talvez ela nem acreditasse no que estava a fazer, nem eu acreditava. Como ela sairia com um desconhecido, assim, às cegas? Ela me foi verdadeira quando mordia meus lábios enquanto me beijava, enfiava sua língua na minha boca, respirava baixo ao meu ouvido esquerdo, quando tudo que eu fiz foi arranhá-la com minha barba mal feita. Como ela confiaria tanto assim em alguém?

Ela é ímpar... Talvez não seja essa a palavra, por que, afinal, acredito que todos nós fomos feitos aos pares, que não funcionamos sozinhos, podemos até funcionar, mas nunca chegaremos a excelência, não sozinhos. Mas, nesse momento, ela me é ímpar, por acreditar na intuição dela, se arriscar por alguém desconhecido, não vemos muito disso.

E, o mais importante, ela me fez feliz por uma tarde, por enquanto, espero que por mais e mais tardes e dias e noites e madrugadas (Não, não tome minhas madrugadas, eu não sou uma pedra igual a você, eu imploro)... E ainda me perguntava por que eu sorria tanto... Ah, se soubesse todas as coisas que me passam na cabeça.

E eu me pergunto agora:

O que vem em seguida?

Lucas Sales Viana.

Trem de mistérios.

Saí daquele bar, entrei na rua ao lado e vomitei alguns líquidos que já tinham feito o caminho reverso há pouco. Pus-me de pé, voltei à rua principal e andei até a entrada do metrô. Já era noite, era madrugada e fazia um frio que me doíam as partes. Esperei no banco sentado em frente aos trilhos. As luzes da estação me ofuscavam e o cheiro que saia dos banheiros me lembrava que precisava vomitar.

A estação tremeu, as poucas luzes que estavam no teto piscaram, os trilhos gritaram e o trem chegou. As portas se abriram e eu entrei. Estava vazio, só havia eu, as cadeiras pichadas com alguns dizeres sujos feitos por alguns babacas e as barras que sequer brilhavam de tão sujas e enferrujadas. Sentei na cadeira ao lado da porta que tinha entrado, não conseguia segurar minha cabeça. A viagem seria longa...

Sequer pude colocar minha cabeça na janela, alguém bateu no meu ombro. Era velha, tinha muitas rugas, um cabelo de cores apagadas e amassado e amarrado por um pano preto, vestia roupas bem surradas e sujas e tinha um sorriso amarelo e com poucos dentes.

O que há com você, meu filho? Tanto lugar pra sentar e você me vem sentar aqui, ao meu lado, sua velha? Eu gostei de você, você me lembra meu neto. E daí, você me lembra que eu preciso vomitar. Você tem algum problema, meu filho, eu posso sentir isso, você quer ajuda? Todos temos problemas, velha, e não, eu não preciso da sua ajuda. Deixe-me ajudar, todos precisam de ajuda. Ah, sua velha, não me venha falar de... segurei o vomito nas últimas.

O vagão tremeu e as luzes internas apagaram e acenderam quando passou por uns trilhos enferrujados que gritaram com todo aquele peso. Então, é isso, meu filho, você está só, alguém dever ter feito algo de muito ruim para você, foi isso? Quanto é a consulta, velha, quando você vai me mostrar as cartas e os búzios? É isso, você se sente abandonado. Conte-me meu filho, eu posso lhe ajudar. Que tal isso: A senhora espera eu cair bêbado no corredor do vagão, pega a minha carteira e some daqui, eu acordo depois em cima do meu vômito e finjo que nada aconteceu, você ganha uma grana, e eu, um pouco de sossego. Não preciso do seu dinheiro, não estou aqui para isso. Velha, entenda... Ninguém pode ajudar ninguém, ninguém quer ajudar ninguém, somos todos coiotes esperando pelos cordeiros mais fracos, esperando pelo momento em que eles se ajoelharão e colocarão a cabeça entre as patas e morrerão de fome, estaremos olhando nossas refeições agonizarem, felizes com um sorriso disfarçado e lambendo os beiços. Nem todos são assim, estou aqui para lhe ajudar. Não minta, sua velha, o que você quer é roubar minha carteira. Já disse que não, meu filho, olhe para mim e veja a verdade nos meus olhos.

Mirei os olhos dela com os meus e por aquele momento eu vi a verdade, eu vi a beleza naquelas rugas que marcavam todo o rosto, naqueles cabelos apagados, naqueles sinais de carne espalhados pelo pescoço, naquele sorriso de poucos dentes e naqueles olhos, olhos negros, olhos vivos, mais vivos que eu.

Por que você está aqui, por que está fazendo isso? Por que você precisa de mim. Eu não preciso de ninguém. Nós já falamos sobre isso. Você perdeu alguém, não adianta, eu posso sentir na sua voz. Escondido, por debaixo de toda essa casca suja e podre, está aquele que você um dia foi, você ainda tem um bom coração, só está bem machucado. Você ainda tem a ingenuidade, que foi bastante abusada por pessoas vis, você ainda tem a vida, que quase, por sua causa, foi embora. Eu já não sou jovem, minha velha, me sinto cada vez mais cansado disso tudo, minha vida é esse vagão que roda por esses túneis que um dia foram iluminados, mas que hoje não passam de buracos de topeira, e que, a qualquer hora, pode sair desses trilhos enferrujados e bater no concreto e parar por vez.

O vagão começou a tremer, as luzes da próxima estação já podiam ser vistas, já íamos mais devagar, os trilhos começaram a gritar e ela os acompanhou com um sermão. Não, meu filho, você é um vagão, um vagão que irá parar na próxima estação e que irá abrir todas as suas portas e novas pessoas entrarão, dessas todas, uma será especial, brilhará com um brilho que só você irá enxergar, com uma cor que só você irá ver. E esse brilho e essa cor serão tão fortes que voltarão a iluminar esses infinitos túneis e limparão esses sujos e enferrujados trilhos e esses pichados bancos. Acho que você andou bebendo, minha velha.

O vagão parou.

Hora de ir, velha! Não se esqueça do que lhe disse, meu filho... Levantei e me equilibrei nas duas pernas e sai por aquela porta. Pisei no pátio da nova estação, olhei para uma escada, para a outra, para a máquina de refrigerantes, os bancos de espera, a cabine com o telefone quebrado e o banheiro que não fedia tanto quanto o outro, olhei de volta para aquele vagão e eu me perguntava o que diabos eu havia bebido, ele estava vazio.

Lucas Sales Viana

(sic)

[...] Mas acho muito digno sua preferência por ser solteira, namorando a gente gasta muito tempo, dinheiro e saco com as frescuras do outro. [...]

[...] E quanto a essa de curtir a solteirice, a não ser que você seja uma misandra, se não existir acabei de criar, o que falta é um cara, ou melhor, o cara, pra conquistar esse coração. (procura por misandria, você vai achar) [...]

[...] Essa de ficar preso ou não, vai da cabeça de cada um. Não acredito de que um relacionamento construído num sentimento tão puro e raro hoje em dia seja algo tão ruim como uma prisão, mas isso é o que eu penso. [...]

[...] Não se ama alguém da noite para o dia, com o estalar dos dedos, por vontade própria. Se você acredita nisso, desculpe-me mas está enganada. Eu diria que o amor nasce e se cria e cresce ao longo de uma relação saudável e duradoura. Queria mais caracteres. [...]


Lucas Sales Viana

Há borboletas no meu jardim.

Carta (não) aberta de um otário para qualquer uma que se sinta perdida.

Uma carta aberta seria escrita por uma classe ou entidade com o objetivo de alertar ou reclamar sobre algo que os incomoda atingindo, assim, um grupo específico ou não. Ao final, ou antes mesmo disso, concluir-se-á que isto não será (ou era) uma carta aberta.

Algumas vezes paro, olho para ti calado, olho fundo em teus olhos e penso: Serias tu uma monarca ou uma vice-rei? E, por mais estranho que pareça, cada dia que faço isso, vejo mais e mais tu se tornares na segunda. Isso, de um todo, não é só estranho, como me preocupa, talvez nem saibas do que falo, afinal quem saberia hoje diferençar características tão sutis em algo mais ainda? Eu sei.
Acho fantástico, quase mágico, o desenvolvimento humano, os desafios, as metamorfoses que sofremos ao longo da existência nossa. Por algum motivo que ainda desconheço, certas, eu disse certas, pessoas simplesmente fogem a essa regra e preferem atrofiar e viver algo totalmente insano e doentio, algo que beira a sociopatia. E não satisfeitas com isso, por vezes, insistem em levar algum(ns) para junto desse poço escuro e sujo da mente humana.

Durante nossa estadia confusa nessa terra que nos foi dada, nos deparamos com infinitas personalidades, inclusive essa. A diferença é com que frequência e com que grau de maturidade lidamos com tais personalidades. Falando em específico dessa, quanto maior a interação com esse tipo quando estamos numa fase de descoberta interior, onde, óbvio, sequer nos conhecemos, mais se torna perigoso para nós. Podemos, sem perceber, nos tornar um pouco sociopatas, podendo até a um completo.

Falando agora de ti, tu que estás a se descobrir, a experimentar coisas novas a todo instante em busca de algo que a satisfaça, eu digo somente cuidado, cuide-se, não somos o que nos vendem por aí, não somos super-homens, não conseguimos pular de um prédio alto e parar no chão sem morrer durante a queda ou ao final dela, não conseguimos nadar por diversas horas sem respirar, não temos brânquias, não conseguimos beber tudo aquilo que nos oferecem, não temos fígados de sobra, nosso dois pulmões não são suficientes para suportar toda a fumaça produzida pelos infinitos cigarros que fumamos, sequer nossas bilhões e bilhões de células de nosso corpo são páreos para as infinitas drogas que hoje temos.

Não desejo que se tornes algo mórbido, pode-se sim aproveitar a vida de forma mais natural e humana, podemos juntos passear por aquela praça onde só os velhos andam e ficam sentados a alimentar as pombas com migalhas de pão, podemos viajar com nossos verdadeiros amigos para alguma cachoeira distante e interagirmos com a natureza, algo cada vez mais raro em nossa sociedade, ou podemos simplesmente nos sentar ao lado de alguém desconhecido e iniciarmos, ali mesmo, sem nenhum motivo, uma nova amizade.
E, quanto a metáfora inicial, eu diria: Feche teus olhos por alguns instantes, os instantes suficientes para que tu se descubras ou pelo menos comeces o processo de descoberta, afinal ele não é linear como as fórmulas matemáticas que nos empurram goela a baixo, ele é cíclico, é constante. Busque por verdades absolutas, por epifanias, por mais estranho que possa parecer, procure o teu Deus, não se torne algo que os outros querem que tu sejas, não percas tua essência, se tem algo que ninguém, ninguém, pode roubar de você, é ela, só tu é que és responsável por ela e por ti ,pelo teu corpo, pela tua mente e, por que não, pelo teu coração. Tu és uma monarca, acredite nisso.


Lucas Sales Viana

Você é um balde...

- Isso é o fim, então?

Ficou calado.

- Me responda ou eu vou embora!

O bater do sapato direito dela na madeira da sala era o único som que saia daquele local. Ela se virou, abriu a porta e saiu. Bateu a porta com toda a sua força. Ele continuou sentado naquela poltrona de couro velho vestia apenas uma cueca Box e uma camiseta branca.

Abriu o computador portátil e o programa de texto...

Deixem-me contar uma estória. Era uma vez, há muito tempo atrás, numa cidadezinha pequena de clima frio e pessoas mais ainda um casal de jovens. Ele trabalhava na fazenda da família, ajudava com os deveres, tirava o leite da vaca, cuidava das plantações, alimentava os cavalos, limpava o celeiro... Ela ajudava a mãe na venda que ficava no centro daquela pequena cidade, cozinhava alguns pratos, contabilizava o dinheiro, varria o chão da loja... As duas famílias eram próximas, a mãe dela comprava alguns produtos da fazenda da família dele e estes compravam outros produtos que faltas... Ah, isso é uma merda!

O que eu quero dizer é isso:

Ela o olhava em pé com olhos mistos, arrependimento, ódio, medo, vergonha e, talvez, um resto de amor, vestia uma calça jeans que mostravam bem suas pernas e seu belo quadril, uma camisa solta de cor azul, alguns colares e uma coragem que a assustava. Ele era como um morto que se esqueceu de enterrar sentado naquela poltrona marrom e escura de couro velho e rasgado que cheirava às garotas tolas que o divertiam, a olhava da pior maneira, indiferente, ele se olhava assim, olhava o mundo assim, era tudo cinza e preto e desprezível.

Você e eu, nós nos tivemos, passou, você quis que passasse, lembra?! Agora, você não pode esperar que voltemos por sua vontade, não funciona assim.

- Nós éramos jovens. Eu não sabia o que fazer.

- Isso não é meu problema, você fodeu comigo, eu nunca tinha me doado tanto por alguém. E você me pagou com um simples e seco adeus.

- Eu estava confusa.

- Eu já disse, isso não é meu problema. Por que você não conversou comigo? Eu sempre estive ao seu lado, sempre ajudei você. Você foi má, fez-me acreditar em algo estúpido e idiota, fez-me dar a você algo que jamais acreditei que tivesse.

- Eu era nova, você devia entender.

- Eu também era novo, temos quase a mesma idade... Olha, querida, eu entendo, compreendo, mas não queira que aceite como verdadeiro. Aí está a verdade: Você não luta pelo que acredita, talvez você nem acredite em nada,  talvez você seja apenas um balde que as pessoas jogam suas coisas e carregam para onde quiser e isso te deixa completa.

- Você pode ser duro com as palavras você sabia disso? Eu venho por algo que eu ainda acredito ser real e você me trata assim?

- É, [sou]um monstro, eu sei disso. Mas você mente, você não veio por mim, veio por ser uma infeliz fodida, fodida por vários caras e que se viu só um dia, deitada numa cama amassada e que cheirava a suor enquanto um idiota se vestia apressado por já ter se divertido o suficiente por aquela noite. Talvez, numa dessas noites, com as partes assadas você tenha pensado: Onde está aquele idiota que eu tive há tanto tempo? Acho que deveria conseguir algo dele. Parabéns, você conseguiu de novo, conseguiu a mais crua e pura verdade, aquilo do qual sempre fugiu.

- Você é um idiota. Você acredita ser maior que os outros, melhor que eles, mas você é o mesmo que eles, você só se aproveita da situação, imagino quantas e quantas garotas passaram por esse apartamento. Todas esperando por alguém digno e verdadeiro que as salvassem desse mundo.

- Sim, eu sou um idiota e elas também são, você também é, todos nós somos idiotas, com pequenas diferenças, eu aceito a ideia de ser idiota, elas nunca tiveram noção do que é uma ideia e você é só uma idiota mesmo. Você não imagina como elas saiam daqui satisfeitas, elas jogavam seus números como se fossem tranças enormes de cabelos esperando que eu as agarrasse. Tolas. Eu não as culpo, elas não tiveram alguém que as modificassem nas suas vidas, acabaram se tornando cascas bonitas, somente.

- Por que você não as serviu?

- Por quê? Talvez por eu ter dado meu coração a você, apesar de nunca ter acreditado que um músculo poderia sentir algo, até o dia em que ele se apertou até sumir dentro do meu peito quando você me disse adeus, é, talvez tenha sido isso.

- Você disse o que acabou de dizer?

- Disse, eu fui seu, por mais idiota que seja, fui, não me importo em dizer isso, é a mais pura verdade que você pode tirar de um homem.

- Então, por que não tentamos de novo? Você continua me amando e eu ainda amo você.

- Você não me ama, você ama a ideia de ter alguém ao seu lado, você não quer chegar aos setenta e se ver sozinha sentada em um sofá com estampa de flores e com alguns rasgos nos braços assistindo a programação idiota que passa na televisão enquanto espera pela morte.

- Isso não é verdade, nós ainda podemos...

- Não, nós não podemos, eu não sou mais o mesmo e você é a mesma só que sem o charme e a inocência de antes.

- Isso é o fim, então?

Lucas Sales Viana

Eu deveria?

Meia noite de um domingo desprezível, um domingo gastado a ler, a corrigir e a dar notas a textos, textos escritos por obrigação, abria a gaveta e tirava um texto, lia, corrigia, dava notas, assim, mecânico, sem graça, mas que dava dinheiro, dinheiro que seria usado para uma boa causa, comprar novas bebidas, estávamos ficando sem bebida, e isso era ruim.
Era um silêncio bom para os solitários, fazia frio, até o telefone gritar me lembrando que alguém ligava. Hey, acho que deveríamos sair? Deveríamos? É, deveríamos. Aonde? Que tal aquela bar? Quem vai? Alguns amigos. É, poderá ser legal.

Vai? Vou, quer carona? Não, obrigado, vou com meu namorado. Certo, chego lá em alguns minutos.

Sentamos naquela mesa enorme, pedimos bebidas, alguns iam de cerveja, outros, vodca, outros, outras. Hey, acho que você deveria conhecer aquela minha amiga? Deveria? Claro que deveria! Então, tá. Vem comigo, eu te apresento. Certo.

Hey, Taís, esse é o Carlo. Carlo, essa é a Taís. Oi. Olá. Elas conversavam sobre alguma coisa que eu não lembro, só me importava com o meu copo até ser interrompido. Hey, Carlo, o que você faz? Nada, e você? Como assim nada, você não tem um trabalho? Ele é escritor. Sério, você escreve? É, grandes bostas. Escreve sobre o quê? Qualquer coisa que vem a minha cabeça, e você faz o que? Sou médica. Hum, bem legal. Hey, me chamam ali, posso deixar vocês sozinhos? Vá lá.

Fiquei em silêncio olhando para o fundo do meu copo, aqueles gelos pediam por outra dose, eu podia ouvir. Ela pedia por atenção, não sei por qual motivo, mas ela queria a minha. Nunca conheci um escritor? Nem eu. Você sempre quis ser escritor? Você sempre quis ser médica? Claro, desde pequena. Bom para você. Você escreve sobre o quê? Já disse, qualquer coisa, até uma conversa entre duas pessoas pode virar um texto. Você está falando sério? Sim. Quer dizer que eu poderia ser uma personagem em um dos seus textos? Talvez, só não sei onde está a parte boa disso. E o que você falaria de mim no seu texto? De você, nada, da sua personagem, diria que deveria ser mais natural, o natural é belo. Conversamos por algum tempo e lembro de rir com ela. Hey, como estão indo? Estamos bem, eu acho. Ótimo, isso tudo é ótimo, vou deixar vocês conversando a sós. Àquela hora, já podia sentir que ela não era tão igual as outras, ou talvez eu estivesse bêbado.

E quando você começou a escrever? Faz um tempo, eu ainda era bem novo, comecei por uma garota, como todo bom otário que faz algo estúpido por uma garota, e, não, não vou falar sobre isso. Ótimo, não quero saber sobre essa. Interessante. Eu olhei para as horas, e, droga, já era tarde, e eu tinha aquelas provas. Taís, eu tenho que ir. Por quê? Eu sou professor e tenho provas pra corrigir e dar notas. É uma pena. É,  também acho, mas acho também que deveríamos sair outras vezes, se você quiser. Claro que deveríamos, aqui o meu número. E ela o anotou, colocou-o num dos bolsos da camisa e me beijou. Retribui e saí. Já tinha chegado ao carro. Eu terei um texto? Acho que sim. De volta aos textos.

Lucas Sales Viana

Quem é você?

Era noite, umas três e vinte de acordo com os números da tela ofuscante do celular, acordou no meio de um dos sonhos mais estranhos que já teve, sem o suor, sem se levantar da cama, sem gritar como aparecem nos filmes, apenas abriu os olhos assustados e confusos. Forçou a memória para tentar lembrar aquele rosto. Como eu posso sonhar sem um rosto? Não conseguiu. Porra, mais tarde tem aula, tenho que dormir. Dormiu.

Acordou, horas mais tarde, atrasado para a aula. Correu para o banheiro, mijou, lavou o rosto, passou a escova nos dentes, deu dois tapas no cabelo para pentear e saiu. Foi a cozinha, abriu a geladeira, pegou a garrafa com água e bebeu a metade, salvou uma maçã lá de baixo e lavou-a na torneira, deu um coice na porta da geladeira para fechá-la.

Correu para o quarto, jogou a maçã sobre a cama, abriu o guarda-roupa, sacou a bermuda cinza e a camisa de um azul bem claro, pulou para a bermuda, passou o desodorante, distribuiu os pertences pelos bolsos dela e colocou a camisa, entrou nos chinelos de couro, colocou a bolsa nas costas, a maçã na mão esquerda e o molho de chaves na direita.
Entrou no carro, correu até a esquina. Porra de engarrafamento de merda! Ligou o som, deu uma mordida na maçã, ajeitou os retrovisores, o banco também, as músicas que saiam eram boas, ajudavam a relaxar, o trânsito andou.

Estacionou o carro sobre a sombra de uma velha árvore de uma praça ao lado da faculdade, saiu, jogou a bolsa nas costas, o resto da maça ao pé da árvore, trancou o carro e correu até a sala.

O professor não chegou. Como é? Ele tá atrasado, deve chegar já. Que merda, eu nem precisava ter corrido tanto. Arrumou uma carteira que ficava embaixo de um dos ventiladores, jogou a bolsa na da frente. Abriu um dos fechos da bolsa e tirou o baralho, jogou com os amigos até o professor chegar.

Durante a explicação sobre as ligações atômicas que um determinado elemento da tabela periódica poderia fazer, ele teve a visão meio embaçada daquele rosto, ele sabia das cores do cabelo e pele, do formato do rosto, só não conseguiu fechar nos olhos dela. Ela era um corpo sem olhos, sem nariz, sem boca definidos, era um monte de massa morena borrada e que mais e mais se perdia na memória.

Rabiscou por todo o resto daquela aula o que, para ele, parecia ser a garota. Ouviu o professor chamar pelo seu nome durante a lista de chamada e respondeu. Saiu com os amigos da sala, caminharam até o pátio quando o celular dele tocou, atendeu e começou a conversar com o outro lado da linha.

Foi caminhando pelo corredor que dava à portaria da faculdade, até que, do nada, surge uma garota, morena, não tão mais baixa que ele, de corpo magro protegido pela bolsa de jeans rabiscada, uma camisa branca com detalhes azuis, uma calça também de jeans e chinelas rasteiras, olhou-a de baixo para cima. Eu já vi esses brincos em algum lugar. Perdeu-se da conversa com o telefone e se achou no sonho, a garota do corredor estava usando os mesmo brincos daquela garota, não acreditou, eram brincos verdes e brilhantes, voltou ao corredor, a garota parou para beber água, tentou ver o rosto dela, ainda com o celular, em vão.

Todos os amigos o perguntavam o que estava acontecendo, ele não respondia, o celular gritava e ele nem escutava, foi levado pela massa para fora da faculdade, havia perdido a garota. Voltou para o carro, jogou a bolsa no banco ao lado e saiu.


Lucas Sales Viana

Não há esperança na escuridão.

Já ia pela terceira, quase quarta, semana desde que ele a conheceu num café numa tarde de nuvens negras que não queriam deixar o sol sair, nem os pássaros cantarem, nem as pessoas que passavam pelas calçadas e olhavam para cima sorrirem. Ele esperava por um café expresso e por algumas torradas de nome estranho,  enquanto ela esperava por algo ou alguém fingindo ler um livro de capa desenhada e letras destacadas em dourado.

Estavam sentados, ela na cama dele protegida por um conjunto preto quase transparente e ele na cadeira que dava para a mesa de madeira escura só de cueca boxer preta e com o olhar fixo em algumas folhas rabiscadas da mesa, quando ela começou:

- E agora? Estamos namorando?

- Namorando? Acho que não, acho melhor você continuar vivendo sua vida e eu continuar vivendo a minha.

- Como assim, achei que...

- Olha... Você não iria querer conviver com alguém como eu. – Ele a olha nos olhos.

- Mas, achei que...

- É sério, eu não sou o que você deve estar achando aí nessa sua linda cabecinha.

- Mas, a gente...

- Eu sei disso, nós saímos juntos, ficamos algumas vezes, transamos outras, mas não sou o cara certo para você.

- Posso falar?

- Vai, fala.

- Você é sempre assim?

- Assim como?

- Idiota?

- Sim, eu diria que na maioria do tempo. – Ele volta os olhos para os papéis escritos em cima da mesa.

- Por quê? – Ela insiste.

- Por que você é loira?

- Nasci assim.

- Nasci assim.

- Não, ninguém nasce idiota, se torna idiota com o tempo.

- É, talvez tenha sido isso.

- E você acha que sozinho fica melhor?

- Quem disse que eu quero ficar melhor?

- Achei que esse era o objetivo de todo mundo, se tornar alguém melhor.

- É, talvez seja isso. É uma pena que eu não tenha uma lista dessas.

- Dessas o quê?

- Dessas coisas, objetivos, metas, planos...

- Talvez você precise de alguém ao seu lado, todos nós precisamos de alguém para andar ao lado.

- É, talvez fosse essa a peça.

- Você vai ficar falando esse “talvez” sempre? – Ela irritada pergunta.

- Você vai ficar falando esse “todo(s)” sempre?

- Você vai ficar me respondendo com outra pergunta?

- Talvez! – Ele ironiza.

Ele sai até o banheiro, vai à geladeira, pega uma garrafa de cerveja e volta ao quarto. Ela já estava vestida e arrumava o cabelo.

- Eu sei qual é o seu maior medo?

- Qual seria? Palhaços? Escuro? Velhinhos com suas bengalas de marfim?

- Relacionamentos, você é do tipo que foge de todo e qualquer relacionamento.

- Todos temos uma fraqueza, querida.

- Acertei, não foi?!

- Iríamos namorar, noivar e casar, teríamos dois, talvez três, talvez mais, talvez menos... Talvez nenhum filho. Criaríamos expectativas e sonhos e desejos, viriam as frustrações, as falhas e as decepções. Você ficaria velha e flácida, e eu ficaria velho, careca e barrigudo, ficaríamos a nos xingar pela casa e nossos filhos a fumar maconha e a beber todas as garrafas de vodca do meu bar. É isso que você quer?

- O que a de errado com você?

- Eu, basicamente.

- Você precisa de um rumo. Você precisa de alguém. Você precisa de um novo amor.  – Àquela altura ela já gritava com ele.

- Talvez eu só precise de uma garrafa cheia de vodca, amor. – E o quarto foi inundado pelo sarcasmo daquelas palavras.

Ela pegou sua bolsa, a chave do carro e saiu segurando as lágrimas de raiva e decepção. Ele terminou sua bebida lendo uma daquelas folhas escritas em cima da mesa escura.

Lucas Sales Viana

Encontro?

E ela esperaria ansiosa por uma ligação, ouviria a voz dele a chamar por um encontro, passaria algumas horas a se arrumar para que ficasse mais bela para o encontro, desceria do seu apartamento e veria ele encostado no apoio da escada da entrada do prédio esperando-a, entraria no carro e o acompanharia naquele fim de tarde, perguntaria para onde iriam e descobriria que seria surpresa.
E ele se levantaria da sua cama, tomaria um banho, faria a barba, ligaria para ela, sairia com ela, riria das piadas bobas contadas no carro, andaria por aquele parque, sentaria lado a lado com ela naquele banco por alguns minutos e ficaria calado a observar.
E eles passariam pela orla e parariam naquele pier velho e abandonado com marcas de ferrugens por toda a construção, olhariam paro o horizonte, para aquela enorme e linda e tão laranja bola, esperariam até o final, sairiam os dois a caminhar até o parque, sentariam lado a lado no banco que dava para o cenário passado, cruzariam olhares mudos e rápidos.
E ela talvez perguntaria sobre a tão bela cena de ver as estrelas com aquela lua que sorria e era feliz e ouviria a respiração baixa e lenta no seu pescoço e o arrepiar dos pelos ao sentir a declaração mais nua que ele daria sobre a beleza das coisas e dela.


Lucas Sales Viana

O jogo está na mesa...

(continuação do texto 'Sábado à noite')

...

- Mas o que é ser especial?

- Então, essa, definitivamente, é uma excelente pergunta... Não sei... Ser especial é ser você, é não se preocupar... Ou melhor, se preocupe, mas não a ponto de você se perder. [É] Entender que você, por mais que se esforce, nunca, eu disse nunca, vai conseguir agradar a todos.

Ela demonstra surpresa – É...

- Você deve agradar a si, aos seus pais e aos que verdadeiramente te amam... Não importa, sempre vai ter aquele invejoso ou estúpido que se passa de amigo te dizendo o que fazer e o que não fazer, te dizendo que não gostou do seu cabelo, da sua roupa, da sua leitura nova, tudo que você fizer de diferente, pronto, fodeu! Ele, por ser medíocre, vai querer destruir qualquer tentativa tua de ser diferente, de agir diferente, de pensar diferente.

- E como é uma garota especial para você?

- Pergunta ruim... Você sempre alterna boas e ruins? Uma pessoa não deve viver em função de outra, entende o que eu digo? Você tem seu caminho, eu tenho o meu. Se um dia eles se convergirem para o mesmo caminho, ótimo! Talvez seja essa a indicação melhor que eu sou “o certo” para você. Não é apontar pra você e dizer: “Aquela é especial para mim”. Não funciona assim... Ei, to falando muito, não gosto disso. Até agora só sei o seu curso e que você tá interessada no que tenho para falar e sei de alguns detalhes seus que eu fui pegando nessa conversa, não sei, por exemplo, seu nome?

- Nossa, gente, é verdade! Me desculpa, me chamo Camila.

- É um prazer saber seu nome, Camila. O que lhe atrai além do Vade Mecum?

Risadas inesperadas fogem daquela pequena mesa mal-iluminada – Muitas coisas, mesmo. Gosto de viajar, de um bom livro, de assistir novelas, filmes...

- Teatro, gosta de teatro?

- Nunca fui, adoraria conhecer esse mundo.

- Isso é bom de ouvir, alguém aberto a novas experiências, o que mais você gosta? Que tipo de música?

- Amo música, não tenho preconceito com músicas, gosto de ouvir qualquer uma, tem aquela ou outra que sou apaixonada. Qual você gosta mais?

- Um rock, um velho rock, daqueles que te fazem gritar durante um solo de guitarra, um velho AC/DC, Jimi, Zepellin, Doors e tantos outros.

- Eu gosto de rock, gosto do rock brasileiro, do antigo claro.

- Querem alguma coisa? – O garçom interrompe aquela conversa.

- Dois refrigerantes, pode ser? - Carlo olha para Camila.

- Pode sim – Ela responde.

- Okay, então! Dois refrigerantes, algo mais?

- Mais uma batatinha – Ela pede.

- Anotado.

Voltam a conversa - O que mais, livros, que autores te agradam?

- Ai, são tantos, não tenho um autor em específico, gosto de sair lendo...

- Pegar aquele livro na prateleira e ler feito uma louca. – Ele completa.

- É, como você sabe?  – Ela sorri. – Você é assim, também?

- Claro! Tem coisa melhor do que se jogar à sorte?... Só que ultimamente tenho lidos alguns em específicos...

- Quais?

- Alguns, uns velhotes que já morreram na sua maioria, Buko, García Marquez, Kafka, Balzac, uma galera assim...

- Só conheço o García Marquez, quais livros dele você já leu?

- Minhas putas tristes e um romance... Não “tô” lembrando o nome...

- Cem anos de Solidão?

- É, esse mesmo, você já leu pelo visto.

- Li sim, adorei o poder de descrição que ele tem.

- É, me inspiro muito nele quando vou descrever algo, gosto de detalhar bem as coisas como ele fazia e ainda faz.

...

 E eles conversaram, beberam seus refrigerantes e comeram, conversaram mais um pouco e ele olhou para aquele relógio pendurado bem atrás do balcão principal acima da estante que tinha algumas bebidas de nomes extravagantes e viu que já era tarde, só não sabia para o quê, talvez fosse hora de sair e guardar um pouco daquilo para outra hora, mesmo sabendo dos riscos de desencontro, sabia também que não seria bom queimar tudo de uma só vez. Ela insiste, quer saber sobre o que ele observara nela e tantas outras coisas que a interessaram, e ele se despede dela, avisa sobre um possível futuro encontro, pede a ela paciência, pede a conta. Ele deixa uma nota de vinte e outra de dez junto com o papel riscado com números.

Ele sai daquilo. Caminha olhando para a lua que não era tão bonita, talvez fossem aquelas nuvens, talvez fosse a lua ou talvez fossem os seus olhos. Chega ao carro, gira a chave, baixa o vidro e dá uma nota ao homem que olhava os carros.

Ela volta para a branca e para a namorada do amigo dele e para o amigo dele, conversam por mais alguns momentos, sempre olhando de forma discreta para aquela pequena mesa mal-iluminada e no canto do bar que já tinha um novo casal rindo.

Lucas Sales Viana

Sábado à noite.

- E aí? Vem mesmo?

- Vou, estou terminando de me vestir.

Ele desliga o celular e o joga na cama. Veste as calças, põe os sapatos, veste a camisa e sai.

Era uma noite. Era um sábado à noite. Um cenário clichê.

Luta um pouco para colocar o carro na vaga apertada. Consegue. Desliga o som, o carro, olha-se no espelho retrovisor lateral ao sair do carro e canta seu mantra.

- Olá! Você é um bêbado, preguiçoso e todos te odeiam, agora sorria! – O sorriso saiu falso.

Segue até o bar indicado pelo amigo enquanto coloca nos bolsos da calça a carteira, o celular e a chave do carro.

Encontra-se com o amigo e a namorada desse amigo e mais duas amigas da namorada desse amigo.

- São aquelas? – Ele pergunta ao amigo olhando para elas.

- Sim, aquela de que te falei é a de vermelho. E ela quer te conhecer.

- Percebe-se. Bom pra ela. – Ele esboça um sorriso para as meninas.

Caminha até as duas, fala com a de branco primeiro e só depois com a de vermelho. – Olá, meninas.

- Olá, Carlo. – Disse a branca.

- Olá, Carlo. – Repetiu a vermelha.

- Opa! Vejo que já sabem o meu nome.

- É, nossa amiga fala muito de você. - Antecipou-se a vermelha.

- Espero que bem, pelo menos.

Juntaram-se todos a uma mesa, conversas aqui e ali.

- Uma água, garçom. – Ele pediu.

Conversavam sobre os jogos de futebol do time feito por amigos, conversavam sobre novelas, seriados e filmes, até a política era escrachada. Reclama daquele e desse, fofoca sobre a vida dele e daquel’outra.

- Sim, vamos jogar uma partida? – Sugere o amigo.

- Vamos! – Aprova ele.

- Eu não sei jogar – Disse a branca – podem me tirar dessa, vou ficar só assistindo.

- Certo, dois times de dois – Ele disse – Você e sua garota contra eu e a vermelha. Quem vencer é o mais bonito, ou seja, vou vencer.

Um taco pra cada time, uma bola branca ao centro do pano vermelho, bolas amarelas para o casal, bolas azuis para os outros dois.

- Começa. – Ele disse.

A partida se desenrolou entre beijos melosos entre o casal a cada passada de taco e olhares entre os outros dois. Vitória das azuis.

- Eu te disse, sou o mais bonito. – Ele brincou.

- Revanche! – Gritou o amigo.

- Outra hora. – E voltaram à mesa. A dinâmica já havia mudado, ele agora conversava mais com a vermelha e ela conversava mais com ele.

- Vamos sentar em outro lugar – Ela sugeriu.

- Okay! A gente pode se sentar ali – Ele apontou para a pequena mesa vazia com duas cadeiras num dos cantos do bar. A meia luz ajudava com o clima. Ele ouviu a branca sussurrar para a namorada do amigo. – A próxima sou eu, hein?! – Ele sorriu de leve.

Sentaram-se, agora mais próximos.

- Garçom, outro refrigerante para mim. Você quer?

- Sim, obrigada.

- Outro para ela.

O garçom saiu.

- Você bebe?

- Claro, acabei de pedir uma. – Ironizou.

Ela sorriu. – Besta! Álcool? Você bebe álcool?

- Não, tenho problemas com o álcool.

- Como assim?

- Digamos que não vou de encontro à bebida.

- Não entendi.

- Sou crente. – Com a cara mais lavada mente.

- Sério?

- Não.

- Eu bebo, só que hoje não rola. Tô dirigindo.

- Você tem carro?

- Tenho.

O garçom voltou com os refrigerantes e um par de copos com gelos e rodelas de limão dentro. Serviu-os.

- Ah! Trás uma porção de fritas, por favor. – Ele lembrou quando o garçom já ia longe.

- Você faz o quê? – Ela perguntou depois de um gole na bebida.

- Estudo.

-  O quê?

- Faculdade. E você?

- Também. Qual curso?

- Você primeiro.

- Direito, e você?

- Letras.

- Sério?

- É, desinteressou-se?

- Posso perguntar o porquê do curso?

- Claro.

- Qual o motivo?

- Como eu posso dizer... Primeiro, foi o que eu consegui passar, segundo, gosto das palavras, gosto de escrever, goste de ler, gosto de ouvir, e terceiro, gosto de fazer algo diferente, não queria fazer o que todos fazem, direito, medicina, engenharia e... Sem desmerecer quem quer trabalhar com isso, claro. Acho justo, você ser médico, ou juiz, ou advogado, ou engenheiro e realmente amar a profissão. Não só por causa da grana ou do status, entende?

- Entendo.

- E você, qual foi o motivo que te levou ao direito?

- Meus pais são advogados e fui criada nesse meio, acabei tomando gosto pela coisa. E concordo com você, tive alguns colegas que já desistiram do curso por não se identificarem com o mesmo.

- Isso é bom!

- Você me disse que gosta de escrever e já ouvi falar dos seus textos. Você escreve mesmo?

- Escrevo.

- O quê, por exemplo?

- Coisas.

- Que tipo de coisas?

- Coisas que surgem na minha cabeça... Sabe quando você se deita e junto vêm milhares de ideias, fatos que aconteceram, fatos que aconteceram e que você gostaria de mudar aqui e ali, fatos que aconteceram e que não deveriam ter acontecido e fatos que você sonha que aconteçam? Pois é...

A batata chegou junto com um pote com molho de cor rósea.

- Mais alguma coisa, senhor?

- Nada.

Enquanto comiam falavam sobre tudo, riam das piadas criadas, das besteiras faladas e das caretas feitas.

- Hey, hora da revanche.

- Tá bom, vamos. Mesmos times. – Carlo disse.

Mesmo cenário, bolas amarelas para o casal de namorados, bolas azuis para os outros dois.

Vitória dos azuis.

- Admita, sou mais bonito. – Carlo brincou.

- Vai se foder. – Brincou o amigo.

Voltaram à pequena mesa. O assunto agora era outro.

- Você já namorou? – Ela perguntou.

- Quer mesmo saber? – Alertou.

- Quero.

- Já.

- Quantas vezes?

- Uma.

- Só? Quantos anos você tem?

- Vinte, e você?

- Dezoito. E só namorou uma vez?

- É.

- Por quê?

- Quer mesmo saber? Coisas pessoais.

- Quero – E ela se aproximou apoiando o queixo nas costas das mãos.

- Tá bom.

Ele falou que só namoraria alguém quando tivesse certeza que valeria a pena, disse que conheceu muitas garotas, mas nenhuma despertava um interesse maior, todas falavam a mesma baboseira de sempre.

- E você escrevia para essa?

- Claro. Pra dizer a verdade, eu comecei mais a escrever por causa dela.

- E você...

- Você realmente quer falar sobre a minha ex? – Interrompeu-a. - Não, melhor não, né?

- Mas, só mais uma pergunta, pode ser?

- Pode.

- Você escreveria para mim?

- Não sei. Você seria especial para mim?

Lucas Sales Viana

Tristeza.

Naquela rua com a luz do topo do poste que hora acendia hora apagava, ele esperava pelo transporte. Ele? Ele era um velho, de cabelos prateados e imundos e sua barba grande e com piolhos que causava uma coceira agonizante, um olho cego pela catarata e o outro na fila, a pele era queimada e manchada pelo sol e enrugada pelo tempo, tempo cruel e insensível e, por momentos, perverso.

Os poucos que ainda resistiam ao frio que fazia naquela noite e que se lançavam à rua passavam por aquilo e enojados cruzavam a rua, ou fechavam os olhos, ou, pior, jogavam-lhe moedas e ele talvez dissesse: “Seus filhos de uma puta!”. Mas não ali, não naquela hora. Ele estava calmo e impassível com o olhar fixado no horizonte. Além das poucas roupas e da fogueira feita dentro da lata do lixo com o que ali havia, o cigarro era companheiro inseparável, a garrafa com alguma bebida dentro, também.

As horas passavam-se, as estórias corriam a sua frente, os filhos conversavam sobre quando brincavam nos parques da cidade, os netos se escondiam por entre as hortas do quintal e a esposa abraçava e lhe beijava da forma mais carinhosa e amável. Estórias alegres alternavam-se com as mais tristes que ficavam mais tempos que as mais alegres que cada vez menos apareciam dando mais espaço a tristeza e solidão que só aumentavam. Ele talvez chorasse, se as até as lágrimas já não o tivessem abandonado.

Enfim, o transporte chegou, mesmo sem fazer o sinal, o transporte parou e ele, então, entrou. 

Foi-se para sempre.

Lucas Sales Viana

Vergonha.

E, se hoje ando corcunda

É, tão somente, culpa minha

Dos meus parasitas que me habitam

Minhas esperanças e meus medos

Meus dogmas e minhas crenças

Minhas paixões e meus amores.

Queria eu banhar-me naquela  cachoeira

Aquela que já me é tão distante

Onde meu corpo e minh’alma lavados seriam

E no arco-íris na bruma formado

Ver-me-ia eu, então, no reflexo daquelas cores

Na minha forma pura.


Lucas Sales Viana

Não fode!

Um bar. Sim, era um bar aquilo.

Era sujo e escuro e cheirava mal, cheirava a urina dos banheiros, vômitos dos bebuns e fumaça das caiporas. Tinha um garçom feio do outro lado do balcão, lembro-me de pedir uma dose de uísque com água, várias doses. Lá fora, algumas putas rodeavam os caras fortões que seguravam suas bebidas e fumavam seus cigarros enquanto rosnavam para os outros. E estranhamente tinha silêncio ao meu lado. Era um velho qualquer. Com uma boina cinza que deixava os poucos grisalhos saindo pelos lados e olhos pequenos e tristes e calmos  ele me encarava.

Tá olhando o quê, velho? – perguntei. Você, meu filho. Como é que é? Isso mesmo que você ouviu. Eu te conheço, porra? Não. E o que você quer, afinal? Alguém pra conversar. Ih, velho, pessoa errada e local errado, o grupo de ajuda aos deprimidos fica a duas quadras. O velho falou algo e não entendi. Como é, velhote? Nada, meu filho, nada...

Virei o copo.Garçom, outra dose.

Você tem filhos? – o velho começou. Não, não tenho. Eu tenho dois, um casal. Hum... É casado? Tá vendo aliança no meu dedo? Eu sou casado já tem sessenta anos. Bom pro senhor. Você me chamou de senhor, está melhorando. Você tá dizendo...

E ele insistia em me contar a sua estória, apaguei lá pela metade do monólogo.

Lucas Sales Viana

Imperfeito.

Ela abre a porta destrancada do apartamento e avança pelo corredor que leva à sala, pega da estante um vaso grande e antigo e arremessa gritando:
Por que você fez isso? E arremessa um vaso contra a parede que fica de frente a ele.

Ele se levanta do sofá assustado:
Você tá louca? Esse vaso foi dado pela minha avó, mulher.

Ela avança:
Estou sim, você me deixa assim, muito puta, você é tão infantil. Você não precisava ter feito aquilo, Carlo.

Ele segura os braços e as mãos que já iam ao seu rosto:
Você sabe o porquê daquilo, você só não aceita.

Ela esbraveja:
Não tem como aceitar, é muito estúpido. É com ele que vou me casar, você sabe disso.

Ele fala:
Você ainda é louca por mim, ainda te deixo puta, ele é um bobão.

Ela continua:
É, talvez ele seja, mas ele quer algo sério. Casamento. Sabe o que é isso, Carlo?

Ele se afasta, coloca uma das mãos nas bolas e com a outra procura a caixa de cigarros num dos bolsos da calça:
Ui, arrepiou meu saco! Foi isso que faltou para a gente? O que você quer, um anel com aquelas pedras enormes que brilham e que valem uma nota? Ótimo, eu compro um para você.

Ela leva a mão ao cabelo e abaixa a cabeça balançando-a de leve:
Não se resume a isso, você sabe disso.

Ele acende o cigarro:
Não, não sei, me diga.

Ela cansada fala:
Carlo, nós já falamos sobre isso. Eu vou me casar com...

Ele a interrompe:
Não me importa, eu não vou deixar.

Ela insiste:
Você pode socá-lo quantas vezes quiser, que não vai mudar nada.

Ele se espanta:
Como é?... Vê? Você sequer se importa com ele, acabou de dizer que eu poderia bater nele o quanto quiser...

Ela responde confusa:
Que raiva! Não foi isso que eu quis dizer...

Ele dá um trago no cigarro enquanto procura pela bebida:
Mas disse...

Tanto faz, droga!

Preparando um copo de uísque, ele solta com o canto da boca:
Você está confusa, admita!

Que merda, como ele consegue, pensa:
É, talvez eu esteja, mas eu sou assim.

Ele concorda:
Eu bem que sei... Você ainda tem dúvidas?

Ela responde:
Claro, é natural ter dúvidas, questionar as coisas, tudo...é muito saudável...

Ele insiste:
Foi isso que nos atrapalhou? Um dia você parou e se perguntou: “Ai, será que ele é o meu cara certo?”. Foi isso?

Ela de olhos cheios diz:
Eu não sei... Carlo, nós tivemos nosso momento...

Ele solta o copo no bar e a interrompe com um abraço:
Não diga isso, nós ainda podemos...


Lucas Sales Viana

De quê?

No carro, cinco.

Um novo motorista, um amigo ao lado e três amigas atrás.

Uma música eletrônica no som, uma noite qualquer com uma lua envergonhada.

O destino: uma boate.

Encontram-se com uma amiga e com um amigo e com mais um e mais outro...

Uma fila enorme, um barulho ensurdecedor e vendedores insistindo em oferecer bebidas alcoólicas.

Mulheres que saem de carros acompanhadas de seus bulldogs travestidos de homens, solteiras que saem de táxis com suas “amigas” de festa, [todas] vestidas da melhor e da pior maneiras possíveis.

Homens que passam olhando para cada uma tentando transparecer confiança, mas que se usam do copo como um escudo, outros que nem ligam e andam até o final da fila.

E na cabeça de um (de todos) surge: Vou tomar todas! Vou chegar naquela e naquela e naquela...  Será que ele veio? Essa fila não anda, porra?

E a fila só aumenta...

Começam os assuntos... Olhares e mais olhares... Cruzar de braços, abrir de pernas, olhares para trás, viradas de garrafas... Um abre a carteira conferindo a grana, outro olha as horas, outra abre o pequeno espelho para conferir a autoestima, que até o traço perdeu.

Duas garotas se aproximam, conversam com uma das amigas do grupo e depois se vão.

A fila anda...

Cada um mostra a sua identidade para o pequeno segurança ao lado da entrada.

Entram.

A festa já ia a todas, uma garota já cantava no palco e as pessoas já se movimentavam ao redor do palco, ao redor das mesas de sinuca, ao redor do bar, ao redor de outras pessoas.

Moças bonitas, moças normais e moças não tão bonitas.

Homens fortes e atraentes e homens fracos e não atraentes.

Mulheres de quadris largos, de seios fartos, de quadris, de saia, de camisa quase transparente, de vestido, de salto alto, de botas, com maquiagem, com muita maquiagem, sem quadris, de cintura fina, de seios perdidos nos bojos traiçoeiros, de cintura larga.

Homens de braços roliços, de gosto duvidoso, de chinelo, de barba feita, de sapato, de camisa e calças limpas, de cavanhaque, de cabelos modelados, de tênis, de calças e camisas coladas, de barba por fazer, de cabelos amassados.

Alguns insistiam em querer conversar, estabelecer uma comunicação com o sexo oposto ou com alguém do mesmo sexo, era uma orelha colada na boca do outro aqui, um gritando na do outro ali, cuspindo acolá...

Aquelas garotas já circulavam pela boate, ouviam elogios e cantadas e deixavam escapar alguns sorrisos e outros sinais de interesse. Uma parecia procurar (procurava incessantemente) por um, outras duas só rodavam, uma com seu inseparável copo e a outra sem a voz, e a última, estranhamente, procurava pelo seu coração.

Os dois amigos curtiam cada um na sua freqüência, acompanhados de olhares de uma garota ali, daquela sentada no balcão, daquel’outra conversando com as amigas numa roda, de sorrisos diretos e outros não tão diretos, de mexidas nos cabelos, de cruzares de pernas, nessa ordem, na inversa, ao mesmo tempo.

Chega um terceiro, já estava alto:  Vamo, pô! Vou ficar com aquela ali, preciso de um parceiro pra enrolar a amiga dela, topa? Tô fora, deixo com você essa. Nem eu, tô tranquilo aqui. Vocês são dois cagões. Beleza, vai lá.

E ele volta. Pronto, fiquei com ela, mas ela disse que tava a fim de ficar contigo. E daí? Daí que você devia ir lá. Tá louco? Vou beijar uma garota que [você] acabou de beijar? Qual o problema? Nada, deixa pra lá, higiene.

Os cinco (agora seis) amigos se juntam, os dois homens e as quatro mulheres, uma decepcionada, outra frustrada, outra triste e outra cansada, um maluco e um solitário. Dois conversam sobre relacionamentos e suas frustrações de percurso. Outra bebe acompanhada por uma. A outra se senta numa cadeira e o último se senta na mesa da sinuca mesmo.

O motorista resolve pedir uma bebida pra ele e para a amiga de conversa. Vai à fila. Bêbados que mal conseguem se segurar nas pernas se apóiam nas barras e bordas do balcão. Chega a sua vez. Duas águas, por favor. Só duas águas, o que houve, gato? [Estou] Dirigindo e dando carona, não posso arriscar. É, sei como é isso, são quatro pratas. Aqui o dinheiro. Valeu. Obrigada.

Aí sua água. Valeu. Eles bebem calados.

Vamos nessa? Vocês já querem ir, vamos, então.

Eles se vão, os cinco que iniciaram são os mesmos que terminam, o motorista acompanha uma das amigas que insiste em trocar os pés até o carro, o outro carrega as outras duas.

Ele dirige sempre veloz, como se fugisse de algo, param em uma lanchonete e noutra e depois as três são deixadas na casa de uma e o amigo é deixado na sua casa e aquele segue só até a sua ‘casa’.

O carro para, a chave vira e a luz interna acende, ele desliga o som que tocava uma coisa melódica e pega seus pertences, sai do carro, tranca o carro. Entra no edifício de nome bíblico. O elevador já o esperava.

Fim de noite.


Lucas Sales Viana

Dois.

À sombra da árvore conversam:

O que eles acharam de mim? – Ela pergunta.

Eu acho que gostaram, meus avós são simpáticos. – Ele completa.

Não sei, acho que sua avó me achou muito magrinha, ela ficava me oferecendo mais e mais comida...

É, ela é assim com todo mundo. Lembro que eu era bem gordinho quando menino por causa dela.

E aí, o que você achou deles?

Eles são ótimos, e você é a cara do seu avô!

Que quer dizer com isso? Você não é a primeira que me diz isso. Quando menino, mamãe sempre falava que eu me parecia com o vovô. Mas, quando ela explicava, eu nunca entendia.

AH... É complicado de explicar, mas vocês têm personalidades semelhantes. São fortes, firmes, chegam até a ser cabeça-dura, um pouco machistas, mas, no fundo, são uns amores de pessoas. – Ela sorri e dá um leve beijo no seu rosto.

Amores de pessoas... não vem com essa! – Ele faz um ar de desprezo.

Olha! Os girassóis estão dançando! – Ela estampa um misto de alegria, surpresa e excitação.

É culpa do vento sud... Fica calado! – Ela o interrompe.

E juntos, ele encostado à arvore e ela entrelaçada pelas suas pernas, assistem àquilo quietos. Um pequeno sorriso escapava dele. O vento ventava, jogava nas suas caras um cheiro de rio, de mato, de paz.

Com o dedo ele aponta para as pequenas luzes que acendem e apagam, acendem e apagam. O sol já se vai por detrás deles e dos morros ao final da propriedade.  A primeira estrela já brilha bem próxima a lua. Uma lua sorridente. Os girassóis continuam a dançar.

Isso é mágico. – Ela diz.

É, de fato. Não tenho o que dizer.

Será que seremos assim para sempre? – Ela solta.

Como assim? – Ele fica confuso.

Nós ainda somos jovens, você tem seus sonhos, eu tenho os meus... Não sei... Quer dizer... Talvez, sei lá, quando estivermos com trinta anos, você olhe para trás e talvez se lembre de mim e quando lembrar, lembrará de mim como “aquela com quem dormi algumas vezes”... Sei lá. – Ela, envergonhada, abaixa o olhar.

É, ou talvez, quando eu estiver com trinta anos, eu simplesmente diga: “Ela era a mulher da minha vida” – E ele olha para aquela estrela solitária.

Lucas Sales Viana

Por quanto tempo?

Eu estou/sou um preso.
Eu sou tudo.
Sou a prisão,
sou o que acusa,
sou o acusado.
Sou a comida,
sou o colchão,
sou o vaso.
Sou a grade,
sou o muro,
sou o giz que marca o tempo.


Lucas Sales Viana

What's going on?

A minha primeira lembrança é de quando eu tinha três, talvez quatro, anos. Não estou certo se é uma lembrança real ou só um sonho que vez por outra tenho. É de um homem guardando no porta-malas de um carro, um Chevette na cor branca, eu acho, um aparelho, talvez um videocassete. Ele tinha um cabelo crespo, não muito alto, usava uns óculos pesados, mas ainda tinha um ar jovem, mesmo que, naquele momento, seu rosto estivesse com uma feição séria. Não me lembro da cor da camisa (talvez ele estivesse sem camisa), nem do tipo da calça, do calçado, nem se usava algum adorno ou coisa do tipo.

Lembro-me de abraçá-lo sem saber o porquê de estar fazendo aquilo, de, talvez, escorrer algumas lágrimas por ele, de perguntar aonde ele iria e de não ter uma resposta. [Lembro-me] Dele abrir o portão, que tinha um tom escuro, vinho, talvez, e que não era tão mais alto que ele, entrar no carro, girar a chave e ir. De uma moça fechando o portão e se fechando. De um garoto próximo a mim, assistindo àquilo calado,  com o maxilar cerrado e algumas lágrimas ainda presas às pupilas. De mim, nada lembro a não ser de perguntar quando o moço ia voltar. Não sei estava triste, se estava feliz, ou só com fome, esperando pelo meu mingau.

Lucas Sales Viana

Olha, querida, os girassóis.

Onze horas acusa o rádio-relógio com um "School's Out" de Alice Cooper. Sem abrir os olhos, dá um tapa certeiro no barulho. Senta-se, olha para um lado, para o outro, coça-se, pega uma garrafa com um resto de cerveja que resistia ao lado do despertador, engole o que ainda sobrou junto com seus remédios. Levanta-se, vai ao banheiro, mira e mija, dá descarga, lava a mão, o rosto também. Vai até a cozinha, abre a geladeira, só água e um pão mofado. Não dá pra comer aqui. Junta-se a algumas roupas e desce até a lanchonete mais próxima.

Ovos com bacon e um café grande... E me traz umas torradas. Folheia um jornal qualquer deixado pelo cliente anterior. Come sem olhar. Vai saindo... E o dinheiro? Põe na minha conta, Zé. Você não tem conta, seu maldito. Volta ao apartamento. Espaçoso com mobílias antigas, nunca foi muito chegado à modernidade. Abre o congelador, salva uma cerveja. Senta-se no sofá e liga a televisão. Que merda de programa. Desliga.

Vai até o quarto, aproxima-se da escrivaninha, pega umas folhas limpas e a máquina, olha e olha as teclas, cada uma, pensa nas palavras, pensa em cada tecla sendo pressionada, desiste. Vai à cozinha, abre a geladeira, a mesma garrafa com água e a merda do pão mofado. Tira o pão, abre a lixeira e diz: Adeus. Pega um garrafa de vinho. Pátio. Um belo sol lhe acerta à cabeça e seus ralos cabelos que resistem ao tempo. Olha para as plantas que um dia floresceram, viaja.

Férias de 90. Casa de campo de familiares. Ele e ela. Passeios com suas bicicletas pela extensa fazenda. Cachoeira particular, banhos nus, brincadeiras nas pedras escorregadias que geravam quedas e risadas. Pôr-do-sol, deitados à sombra da mangueira, olhando ao longe a dança das enormes plantações de girassóis conforme o vento mandava. Acorda com os pés balançando no ar.

Lucas Sales Viana

Vamos botar pra quebrar, amigos!

Sentado, rumo à morte, sentenciado pela própria mente. Olha por cima, vê pequenas formigas vestidas com diferentes cores, vê carros e motos, grandes, pequenos, preto, cinza, branco, vermelho... Fita o nada, o sol começa a ir, pássaro voam um tanto distantes, ainda não apareceu a primeira estrela... Espera por algo. Por algo que sempre lhe foi dito, o filme. Onde está a porra do filme que dizem que passa na nossa frente? Aguarda dez, quinze, vinte minutos. Nada do filme. Sem filme eu não vou. Beiça a sua fiel companheira, a garrafa de vodca, agarra-a, levanta-se com cuidado e segue o caminho de volta.

Calçada. Olha ao seu redor, olhares perdidos, passos apressados, maletas à mão. Que vida de merda. Pensa em gritar. A (falta de) coragem e o carinho aos bagos o seguram. Uma vitrine interessante. Na exibição, velhos LP's de grandes músicos, uma guitarra azul claro pendurada de um lado, um contrabaixo elétrico vinho doutro. Clássicos. Lembra-se dos velhos tempos, da banda de rock do colégio, ele na guitarra e vocal, ela no baixo e o outro fechando na bateria. Guitarra e baixo tocavam a mesma balada, faziam juras de eternidade.

A bateria atrapalhou os planos...

Decepcionado, afasta-se da vitrine, ruma para lugar nenhum, ou melhor, ele sabia aonde ir, bota a mão num bolso da calça, depois noutro, nada. Vou a pé, preciso perder essa barriga.

Lucas Sales Viana

Vendetta.

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Furioso. À porta, ele espera pelo momento. Parabéns pra você... É pique, é pique... Com que será, com que será... Feliz aniversário. Som de campainha tocando. A porta se abre, ninguém. O aniversariante sai da casa, segue pelo caminho de pedras até o jardim lateral. Enxerga um vulto sentado. Quem é? Sou eu, amigo. Você veio, cara, estou tão feliz. Levanta-se e, sem rodeios, acerta em cheio o maxilar do outro. Sangue e cuspe e dentes. Um som relaxante (apavorante) de ossos quebrados é abafado pela conversa da casa. Vai ao chão.

Tenta gritar. Tosse, engasga-se com o sangue misturado ao cuspo. O que eu fiz, pergunta. Estamos quites, amigo. Deitado, olha o vulto se afastando, perdendo-se entre a névoa noturna, apaga. Desconfiada, a casa procura pelo aniversariante. Ele, seguro, apenas observa o desfigurado, as pessoas à sua volta. Esboça um sorriso ao ver a expressão de terror nos olhos dos outros. A mão dói um pouco. Salva um meio cigarro aceso no chão, dá um trago e segue pelos ladrilhos da rua, desviando sempre dos rastros deixados pelos cachorros.


Lucas Sales Viana

(Bom) Dia Incomum.

E lá vai ele. Óculos de sol, camisa com estampa, calça jeans, chinelo qualquer e com um LP na mão. Aniversário de um amigo, presente meio grego, um disco com músicas toscas encontrado numa antiga vitrola. Chega ao destino, entra, conversa com o aniversariante da semana. Esperam pelo resto do grupo assistindo a um programa qualquer.

Aos poucos vão chegando, a advogada, os irmãos, a enfermeira e a estudante. Uns refrigerantes gelados, um papo morno e uns salgadinhos quentes. Você tá de calça jeans? É, resquício de um passado não muito distante. Não quero ficar aqui. Vamos para um bar? Sim, vamos. Os três num carro e as quatro em outro.

Uma dificuldade tremenda um dos carros passa para realizar uma manobra quase irreparável, um do grupo salva a motorista, estava cansada, é aceitável. Um babaca com sua puta particular aplaude. Sentados à mesa, uns bebem, outros não, o papo ainda morno, uns falam da vida alheia, outros também. Garotos fortinhos, carros da mesma marca e, às vezes, do mesmo modelo, música de pouca ou nenhuma qualidade e um jogo de merda na televisão.
Vamos tomar sorvete? Sim.

Os três no carro, uma música toca na rádio e o automóvel balança de um lado para o outro. Um momento de total insanidade interrompido pelas moças do outro veículo. Olha, estamos ouvindo a mesma música. Legal. Todos à sorveteria. Moça, como é um simples? Uma resposta cavalar é dada. Idiota. Eu quero um de laranja com limão, eu, um de cajá. Uma pede um de cor marrom. Vem aqui no meu carro para eu te mostrar uma coisa. Você viu a revista da Cléo? Só pela internet. Viu, essa é a minha camisa nova? Muito bonita. O papo, finalmente, flui. Vamos para a casa da enfermeira?

Sentados à beira da piscina, uns ouvindo músicas em aparelhos eletrônicos, outros conversando qualquer coisa. Onde está a dona da casa? Foi cuidar do filho, ela volta já. “Me passa” o Mentos? Vai comprar. Vocês deviam fazer igual à Kate. Ela gostou. Como “tu” consegue fazer isso? Só depende de onde ela bate no teu pé. Eu só consigo fazer um. Enrugou até a alma, espera aí. A conversa se estica por uma hora, talvez duas, sempre ao som de risadas por vezes controladas por outras nem tanto.

Alguns se despedem, quatro para ser preciso, os irmãos, a estudante e o aniversariante. Sobrando apenas aquele, a enfermeira e a advogada sentados na mesma cadeira. O assunto muda, fica mais sério, mas com algumas risadas quando se fala das crianças e de suas experiências. Os pais chegam, a advogada se vai, logo depois aquele também. Tua sexta é livre, pois vamos marcar uma praia? Apareça mais vezes. E mais um dia (noite) incomum termina.


Lucas Sales Viana

Meu primeiro título em português.

Como escrever um texto.

Primeiro você deve ter um papel. Depois, uma caneta. Tem mais umas duas ou três coisas e por último, mas bem no final, uma ideia sobre o que deverá ser escrito. (Se você quiser ficar rico, o meu texto termina aqui).

Curioso, não é?! A ideia, pela ordem, parece ser o item de menor importância.

Mas na verdade, pra escrever, tem que sair de dentro de você, do seu cérebro, do seu tórax ou do seu pênis (ou vagina se você for mulher). Fale sobre o que você acredita, sobre o que você sente, não importa onde, se num papel, numa cadeira escolar, num muro da rua ou no chão de uma faculdade, não importa com o quê, se com uma caneta, um canivete, um pincel ou um simples giz branco.

Apenas cuspa essas palavras que ficam rondando a sua cabeça, que ficam batendo ao seu ouvido enquanto você come o seu lanche, enquanto joga, ouve uma música, toma um banho ou só tenta dormir, o que é a pior de todas as cenas. Apenas grite, bem alto se quiser, quando o seu coração pula ao ver aquele menino bonitinho, ao ver seu cachorro, aquele que sumiu de casa e que, só depois de uma semana, você conseguiu achar, ao ver sua irmã distante, ou sua mãe que, mesmo depois de velha, ainda se lembra do seu nome. Quanto ao seu órgão sexual, apenas satisfaça o desejo dele, pronto, ele já ficou feliz.

Feliz, é isso, meu caro, é tão simples ser feliz e, ao mesmo tempo, parece ser tão complicado.

PS: Eu não sei como escrever um texto.


Lucas Sales Viana